¿Ahora té?

El alma de los días enfermos y azules,

sin cosas en las manos, sangre interna regando los campos

el culpable irresponsable del idealismo general,

que de a pocos nos fue llevando, nos fue matando,

que en sus cartas más fúnebres nos daba agua,

nos daba vida,

ese de aquel, que las horas de las noches perdidas,

el licor verde de los vientos del sur, nos helaba las manos

el corazón, y vomitando cadáveres en las esquinas, nos sonreía feliz.

Se fue metiendo entre los frágiles cimientos de mi mente

analizando el sentido propio de mi inexistencia...

Y me volví loco.

Loco, como los carnavales chovinistas,

loco, como el día de mi muerte

loco, como el lunar pegado en tu rostro

loco, como las horas sentidas de los túnicas negras

loco, como la retórica tesis siniestrada de mi alma

loco, como el filosofo alemán de los libros escasos

loco, como la canción argentina...

Loco, como loco, y loco me quedo porque estoy loco

porque ciertamente nadie entiende mi locura,

porque estoy loco, y nadie me habla, porque estoy loco

porque loco soy, y no necesito tu pena,

¿Porqué?, porque soy poco loco para la loca que eres tú.

The machine of the small shit

Hacer como que no te vi, silencio entre las manos

reírme de las locas cosas pasadas de las horas;

no seas cruel, no seas más allá de los días perdidos,

una esperanza turbia de nuestros pasados efímeros,

déjame regalarme, tal como yo quiero, tal como te gusta ver,

que en las escasas nieblas heladas de estos días de invierno,

nos casamos, nos retenemos, no seas cruel conmigo,

y llévame hacia donde quieras;

me preguntas y que fue de ella,

y de esta, y de aquella,

te gusta probar, te gusta sentir la libertad en las palabras,

y el miedo en las respuestas,

te gusta hablar de más,

te gusta mirar de más, y preguntar demasiado,

formular locas teorías acerca de tal y tal músico,

te burlas de mis principios

me callas, cuando te hablo,

sin embargo veo en ti poder,

el cual es un gusto mutuo,

como las hojas que regresan a los árboles en verano,

¿cómo las hojas que regresan a los árboles en verano?,

eres totalmente anti-cursi, pero te encantan los detalles

Este soy yo, real, sin miedo, desnudo, y flaco, peludo y discreto.

Esta eres tú, impúdica, serpenteante y pagana, romántica y atea.

La pregunta se me quedó en el aire.

Reteniendo el placer de los ojos en el tiempo

silencio en el infierno andante, las manos en el aire

las piernas desnudas de los días malvados, sin misericordia

delante tuyo los ojos mugrosos de las noches inacabables;

sus cabellos en sus labios negros, los de ella

el mundo parado debajo de la almohada,

llantos caprichosos de madrugada eterna,

canta el gato muerto de los idiotas rotos,

la saliva pendiente, bailando el paso de sus senos;

Similitud entre su alma y las luces de la vida.

El error de mis ojos, sostenida por un instante en el espacio

con las manos agarrando,

con los ojos derretidos de la primera idea,

regresa como quieras, sin alma verdadera, sin mundo caído

mis letras impresas cantan por sí solas en las noches efímeras de las ciudades más grandes

como quiera, que sea;

Como guste el diablo que hables, de detalle certero de nuestros pasos,

sin música más de fondo, cerca de tu final,

abres el mundo, para entrar a discreción;

abres las horas sin silencio ni memoria, solo con risas,

las que se van cayendo de la cama,

¿Eléctrico amarillo de liquido vital?

Y a cada paso vas cayendo, y cayendo,

y cayendo sobre los huesos rotos

de las memorias constantes de nuestros años anteriores,

los que no más existieron en nuestras ropas,

aquellos fríos de las tardes más dulces, más pervertidas,

sin humo, sin manos, sin gritos ni risas.

Quédate con el alma del eléctrico amarillo.

Muévete

Si quieres canta conmigo,

no cuestiones mis momentos, no hables de mañana

baila al ritmo de su suave tiempo,

no me digas cosas al oído, ni siquiera intentes mirarme

baila, como no lo hacías, como no recuerdas

inténtalo, mueve tu cuerpo, despacio

deja que escapa de ti el inútil mundo que te subyuga,

que apresa en ti cosas hermosas

deja que el día se detenga en la hora del segundo que te mueves

y lleva, lleva el ritmo como quieras;

anda, suave, detente a mirar el paso del sol,

que tus piernas sientan la melodía del instante

que tu boca bese las notas en el cosmos,

que el sonido te libere del cuerpo,

reyna contigo, reyna con nosotros, reyna conmigo

el viento bajo los segundos,los ápices de eternidad

que el amor de nuestra sangre fluya en la de los demás,

no reglas morales, no reglas de influencia,

no perdones los espasmos tardíos de los mares rojos,

no sientas los ojos quemados por el sol abierto,

no disimules tu angustia, insulta, grita,

muerde las nubes negras de los infelices capitalistas,

patea, el seudo corazón hirviente, de esta tierra burocrática,

de este mundo mentiroso, que te engaña,

muestra el baile, muévete con las montañas,

con los ríos bajo las rocas vírgenes,

coquetea con el mar profundo, ama la danza, ama el baile

muévete conmigo, déjate sentir.

Que el mundo sienta que seguimos latiendo.

Dream Away

Cuenta el silencio de nuestros escritos,

las palabras flotando en el aire,

los mensajes desidiosos de nuestra ansías de vernos

de vernos dormidos, los unos, los otros

si quisiera volar, volaría contigo

me preguntas, ¿ A dónde?;

a donde la imaginación no nos alcance,

donde los sitios espectro, se desentiendan de nuestras palabras

donde abrazarte ya no sea, una imagen, un deseo

muy muy lejos, solo volver a empezar

Porque cuando siento tus momentos, tus miradas, tu vos

se me vacía el mundo, se me vuela el alma

hacia el sitio el momento, ¿el tiempo importa?

preciosos sueños despiertos de ansias,

preciosos sitios deseosos de ti.

Al otro lado

Mi primer disfraz azul de mis años

sin ver más allá de los que acontece,

sin ruido permanente fastidiando

la música sensible acaba con los perdones;

los puntos inacabables, de los ojos en el fondo de los sueños

aquellos preciosos, de los veranos inolvidables.

La muerte rondando, con manto oxidado de esperanzas

promesas sórdidas, que se le fueron cayendo en el viento,

sus piernas frágiles de los pasadizos fúnebres,

los mantos verdes, sencillos, flotando en el tumulto de voces;

la noche se me acerca discreta, con hadas de luces

con repentinos cuentos,

y ojos blancos, como el alma.

Las mariposas de mi ventana caída, los barrotes llorosos de la lluvia

allí afuera, esperando el febril estado de mi esperanza,

para comer, para llevársela,

desdeñosa de sí misma, sin más que el sonido pudiente,

del que canta las bocas de los que me acompañan;

ellos los sin ánima, suya siempre me acompaña

¡Canten, canten para ella!

Se me caen las manos del sueño, los pies rojos

se me acerca más el sonido a los sueños

el alma se me vuelve, me aprisiona,

me abraza contra ella misma, me hiere, en sus manos

la sangre, contra el suelo;

los pasadizos fúnebres con los mantos verdes me sonríen

devuelvo mi sonrisa, devuelvo mi vida

Tómala, llévame al mundo de las almas.

Quizàs

Buscabas lento sobre el silencio

las patrañas fecundas de las charlas alegres,

no bastaron para decirlo, no me basto para mirar

decir que buscas solo a alguien es increíble

me reconociste porque asì fuiste tù, solo tù;

no dejaste nada sobre la mesa, y es quizá por esto,

que quise irme contigo, las lenguas extrañas,

y tu rara forma de vestir, tu filosofía entera de mujer

busco solo a alguien, era viernes, y con bastante frìo

Quizàs y tengas algo de razòn,

los botones izquierdos de mi chaqueta, soltaron dos palabras

"Quèdate conmigo", tienes bastante y me diste

mira, me indujiste y abriste, el centro solo de lo inrreverente

mi camino, enajenado de perlas y brasieres,

no te dejaron màs que un dulce sabor en los ojos

busco a alguien, y es quizàs por eso que me arrimè a ti,

ahora era sàbado, y el sol canturreaba.

Las silvestres aves del otoño, sinceramente no entendía

pero me gustaba, ¿Fue tu traje sicodèlico?, quizá

me hiciste sentarme y hablamos, mira

busco a alguien, eres increíble, eres lo que busco,

eres más de lo que quiero, y quiero que seas más de lo que te deje;

Mìranos, y di nos, ¿somos más?,

¿Somos locos?, quizá y tengas razón

soy el loco que estás buscando, pero no tu loco.

Desperado VI

Suerte en el destierro de los días

sin ser más que el trotamundos cansado

sin más preguntas que las que hago

sin tiempo para amar, el pasado de las noches

me abres de flor, ante tu cama

flotas en el aire, eterna sonrisa de placer

las manos circulan ante la pregunta de seguir

¿de volver?, no lo sé

de ser los segundos en las canciones que no conoces

me miraste y, pues la verdad es que no tengo respuesta

sin ser perdido, prefiero ser invisible

a pasar contigo el resto que no es más de lo que me queda

prefiero lo sencillo, sin complicarte la vida

¿más de lo que está la mía?, no lo sé.

Solo recuerdos vagos, se calaron en las tardes idiotas

cuando el sol se puso sobre tu explosión de libido

como tu idea de la infinidad, se calcó en mi piel

y no me deja vivir; no me dejan de seguir aquellos ojos

aquella boca, y esas manos, esas manos...

no dejan de tocarme a donde voy, ¿me entiendes?

si me preguntas, ¿cuando?, pues no lo sé

No puedo ofrecerte algo que no existe,

sin pretender ser lo que no es, no puedo volver

pero tampoco puedo avanzar,

y no quiero que tu te quedes aquí conmigo,

no quiero lo que me ofreces, no lo puedo aceptar

no soy nada, por eso,

si me preguntas si te adoro

si, si lo hago,

si me preguntas, ¿qué paso?

No lo sé.

El vals de las Almas

El suelo inerte de mis noches vagas

me hacen partícipe de las más lejanas horas

me hacen suyo en el alba

mis ojos caídos, las almas bailando desiertas

su sangre en el fin de sus piernas

sin sentido propio de mi mente,

las rosas caídas al pie de la tumba

la luna gritando, sin sol que la vea

las blancas luces, bailando dentro de nuestro cuerpo

saltando en silencio en la cama

las caras muertas en las paredes rojas

nuestro profundo miedo, nuestro profundo deseo

¡Deja que ellas vengan, deja que bailen todas muertas!

sin saltar, sin vitorear, deja que se posen en tu rostro

que las almas de entonces sean las de hoy

sin nuestras horas, sin los años que dejamos

sin el tiempo perdido de niños

sin tus ojos en las calles, siguiendome

tus manos suaves, tocando el aire

el respiro fúnebre, de la mortaja hembra,

aquella que después de tanto, se hizo hermosa

no es una niña, eres ella,

sin mundo pesado, por el cual tuve que cruzar

sin las almas en pena, gritando en nuestras noches

sin ellas, no somos más que cualquier otra cosa

¡Deja que ellas vengan, que bailen todas muertas!