A mil

Si quiero muero
no vivo pensando en las notas sangrantes de mis pasados dias
no respiro más el dulce armoma de us cuerpo febril,
si quiero desaparezco
los recuerdos, sin embargo me asechan instigantes
me presionan el corazón
las calles sucias, la niebla inconfundible de ningún otro lugar
las cosas rotas, los pisos sin fin
toda la materia deshizo sin naturalidad
la inmediación desafiante del gringo enmarañado
de los cigarros, todos verdes, de un escaparate que ya no va
que las palomas de los cuartos rosas, han caído
las trusas todas ngras, que entre las seis y seis y media
ya no despertaban

Mi nombre en Edmund

Viva el seudo suicidio de las cosas rosas

las entradas malditas de todas las calles

las luces naranjas que se despedazan

Vivan las enciclopedias andantes de soberbia comprimida

de entrañas suicidas, esas ya no nacen

los ojos azules de cámara muerta

del hemisferio plagado de ratas

Vivan los feroces augurios de la muerte amarilla,

de nuestras manos con miel, que los perro lamían

que las aves grasosas, de sus dedos picaban.

de los verdes infames, que la boca babeaba.

Viva el plató del curul adiestrado

de las tropas mentales que entra las sillas buscaban

del verano europeo, de unas piernas con nada.

Esas hojas de raíz, no necesitan más que zambullido

del solsticio de la vida, del ocaso de los labios,

Que se paren y aplaudan

¡Viva!

El feroz desencanto de la muerte sin premio

de la entrega arreglada de esos ojos rojos

mis ojos

mis manos

déjalo pasar....

Sonrisas

Méndigo es el sabor de la inestabilidad,

soy acuoso de mi alma

de mis suspiros asmáticos, no me quejo

Amo, el sin sabor de la inesperada verdad

de la inecrupulosa parada de zombies amarillos,

soy espejo en la puerta de tu alma,

reflejo intrauterino de una vos extraviada,

Amamanto, el tiempo entre tus uñas,

son efímeras muestras de sobresalto cósmico

de paréntesis abundante,

del ínfimo desorden de la patáfora,

de estas manos enfermas de basálto,

de este cuerpo delgado que no aguanta,

que se crece entre los hombres sin capas,

soy entre tu manos, un derrame viscoso

típico de esa ideosincracia masiva, que nos espanta

que te adormece, que te impacienta,

que te dasarma.

Somos brujos caseros de lo impropio,

de este infierno peregrino, de nuestras voces:

"Que las mismas mierdas se queden gritando en las paredes de barro,

en los goces de trote".

Pecador es el instante del instante que no miro,

que no incluyó

por desatino, quizás

por intranquilo, seguro...

Mírame, sonrisa amarga que no espera al otoño,

que no baila, con las brisas gélidas del sur,

que entre el cuerpo mío y el de ella,

se hace un averno instintivo,

de su abdomen plano que no reza la religión.

Mírame, sonrisa eterna, que no puedo verte,

sin besar su amado amor, su estanque lleno de dulzura,

su parafraseo barato, sus encanto magistral de hermosura,

no me encierres...

No dejes que la muerte me lleve,

que el infierno me absorva,

que el mundo me mire,

que ellas, me sigan

que ellos me maten,

que el resto me trague, me digiera, y me expulse,

No dejes, sonrisa hermosa, que yo vaya a convertirme

en un poeta sin letra, sin canción de cuna,

sin biografía conocida,

sin vida con pasado...

Porque todo lo que soy, sonrisa querida

lo soy por ella...

Op. 15 en A minor

No soy como todas esas cosas viejas a las cuales amas,

no voy,

no miento, tan poco,

que a veces ni recuerdas

no soy viento que no tiene marea decidida,

solo pies sin fulgor ardiente de lo desfibralante,

clarividencias aturdidas,

despeinadas, y malsanas,

ojos aturdidos que no encuentran paz,

que en el interior de todo te aman mucho,

te idolatran

sus escritos, así lo confirman,

lo aplauden porque, la verdad es que no soy nada,

solo recuerdos en las sábanas que se quedan sin su aroma

que se funden en los huesos más calientes,

en el sudor pasteurizado de las letras,

de las comas,

de las aguas,

de los niños,

de tu boca...

Déjame estar si pensar ni comer, ni hablar...

ni derrochar, ni verte a los ojos,

aún en las horas más tenebrosas,

ni besarte las lágrimas,

aquellas,

que caminan solas,

bajan tu cama,

se mueven en el piso helado,

se deslizan en la calle,

y se evaporan entre el clímax ardiente de un espectáculo coral...

Aplausos (...aappllaauussooss...)

Muchos...

Inherente

Caen sombras que ya no dibujan nada,

son las noches más oscuras las que me recuerdan

los vientos helados que bajaban de mi cama,

la luna ensimismada que no tenía visión,

que no gritaba en la calle,

que no aplaudía, aplaude, aplaude

palmas, palmas

que te dice la vida, mirándote a los ojos...

Soy cuentista de lo barato.

Fiel perro descerebrado que vaga entre comida,

pidiendo que comer,

que ingerir,

palabras,

ideas,

golpes,

iluminación,

luz...

Son cenizas, también,

las que han desertado demis ropas,

que se desgarran cayendo,

que se violan entre ellas,

que se enredan en las camas más heladas,

que el infierno no recibe,

que...tocan

"Éramos caos, que no acunaba, despertaba"

De verdad, no canto,

no bailo....

Sentido

Escéptico...

me eh vuelto,

sin verdad acerca de tus ojos,

sin veredas con lineas blancas, no estoy vivo;

Me eh convertido en silencio,

rosas verdes que vuelan en el cielo con luces,

que mastican el amor entre los pétalos,

que negocian la verdad de una noche mágica,

de unos labios inquietantes,

de un cuerpo sin Señor;

Y,

un sonido que no vuelve,

que se enreda entre las mantas acuíferas de lo indebido,

que entre los rieles de la ferocidad, destaca,

se cae,

de destapa,

se vuelve recuerdo primario de la mente,

de esta,

que ya no tiene sucesión,

que no mira el cielo, a traves de esa blanca ventana,

que en lunas cortadas con navajas,

no canta ni aulla,

no hay más que esperar de ella,

la mente inventada de una noche,

de un grito etíquetado de pasión,

del aforme fantasma que se para en nuestra cama...