miércoles, 24 de noviembre de 2010

Monse


Soy como esos cuentos pasados,

tristes cabezas que voltean en la ventana,

brisa amarilla que cae sin vida,

soy el tiempo en la balanza de tu espalda,
el pantalón apretado de nuestros sueños;

la ropa interior,

el brasier,

los ojos,



Soy como el minuto acústico de tus mejillas,

el inquieto travieso de la noches inverosímiles,

el invierno detrás del otoño,

el mar azul bajo el cielo blanco,

soy el cuento pasado,

confundido entre el aire

alma simpática de lo inapropiado,

soy tu aliento, tu amor


Me gusta sentir el agua helada entre las piernas,

me encanta el sabor de lo increíble,

el martini sin obsequios,

el ron hirviendo,

me gusta que estés mojada,

el verano adelante de la primavera,

soy como la calle despellejada,

sin piel, desnudo, me eh parado a escucharte gritar.


Suelo intentar estar volteado para ti,

inquieto de nuestro pasado,

sin hubieras que se pongan tristes,

me gusta el futuro que ya pasó,

me encanta el sabor del pasado que no vuelve,

el sublime chocolate nestlé,

la manta roja,

las medias azules,

la oscuridad pendeja,

que se mete entre nuestros momentos de pasión,


(Me gusta ser el sitio)

Amo la devoción de tu religión,

tu gaseosa negra,

adoro el maquillaje de cinco minutos,

los almuerzos en el piso,
amo tus brasieres negros,

adoro el espejo adelante de tu rostro,

me derrito...


Soy de plástico, te explico.


Soy de musas congeladas en fuego,

soy el ladrón congénito del desván,

la herida en el corazón de alguien,

soy cantante, porque no puedo bailar,

y bailo al ritmo del tiempo,

que detenido me a dejado entre tus besos,


Soy como todos los niños de mi promoción,

sin pantalones rotos,

negras camisas que volaban sobre las cabezas de los grandes,

soy papel,

entre la tinta diáfana de lo infame,

barro, sangre, lluvia,


Déjame ser la costra encima de la llaga,

déjame ser el furibundo pecado de la devoción desquiciada,

ser los lentes pardos de los ojos marrones,

déjame ser tu ropa interior por un día,

déjame solo, no mejor eso no,

déjame contigo el resto de esta vida

vida...vida...vida...ida...no hay regreso


(Déjame ayudar a prepararte)

(Lalalalalalololululalalalalolololo)


Enciendes el sonido acrílico de lo inquieto,

me vuelvo pesado andante de un adagio,

me vuelvo mojado bajo el fuego,

la leña y los enigmas de este cuerpo..


(1 2 3 4 5 6 7 8 9)


Como una herida en el corazón de alguien,

soy la llaga dentro de la costra,

soy el tiempo dentro de la muerte,


(Soy el amor dentro de tu ropa)

(Soy el beso dentro de tus labios)

martes, 23 de noviembre de 2010

Extraño Pasado Que No Se Va


Increpan los imaginarios que se han pegado en la cabezera,

pelean monstruosos los sueños que salen de tu boca,

los labios rojos, y estos vestidos,

imaginan los sueños de tus cabellos,

nacen del desorden, tus besos,

son estos, los que en mañanas sin sol me han despellejado,

los recuerdos turbios nunca mueren,

y las notas acrílicas en la pared de los deseos se derrumban,

son notas negras entre tus piernas,

son sonidos atareantes,

palabras,palabras

palabra, palabras,

son dulces sin limón.


Es el año de la memoria del alcohol,

es mi madre entre la nocturna de los pesados,

son los fantasmas que acuchillan el sol,

son los héroe vivos de la revolución,

las plazas,

el frío,

la niebla,

las calles,

son todos los muchachos,

la virgen ebria,

y el minuto pasado de felicidad...


(Sonrisitas)

(Gemiditos)

(Caricias en diminutivo)

(Diminutivo muerto)

(Muerto que no piensa)

.

..

...

(Muerto que no esquiva)

(Susurra en tus pies)


(Entre tus ojos helados que nunca se fueron)


Ambulante


Sigo vivo entre los anónimos sonidos de la noche,

eh seguido vivo entre los incipientes redondos de estos parques,

eh seguido respirando, y con suerte,

eh seguido comiendo,

sigo con las palmas que me siguen al limbo,

los escenarios,

las risas y carcajadas que quebraron,

invito, y grito, hablo con vos rasposa de lo efímero,

soy el duende atónito de lo amanerado,

el muchacho flaco que no sabe,

¡Limosnas que caen del cielo!


Son gritos sangrantes que salen de las bancas,

los intensos acordes de música que no vienen, que no reparan

soy el sistema que cojea,

el escuálido payaso de un infierno que no vive,

que no habla,

que se mueve rasposo.


Sigo vivo,

entre las piernas mugrosas de cualquier infeliz.


Sigo con destellos,

porque aún no mueren en mí los intactos degenerados de mis principios,

porque no mueren los enteros pedazos de falacia,

porque el maquillaje no corre, ni ríe,

ni se mueve un poquito;

¿Porqué sigo andando tranquilo bajo el deseo?

¿Porqué no encuentro paz?

¿Porqué soy el suicida?


(Vos que susurra inaudible)

(Se pierde)

(Se asesina en la noche helada)

jueves, 11 de noviembre de 2010

Tú preocupas


Desnudos

son los ápices de melancolía bucólica que se espantan en la pared,

y los espermas del sol abrumado,

bajo las llaves de la noche etérea,

de formol,

de sábanas imaginarias que danzaban en tu cuarto,

de ojos azules, y ojeras,

de cabellos;

y vive,

como lo hace el parásito que crece en tu estómago,

como lo hace la saliva que te salpicó desde la otra acera,

como lo hace la baranda infectada que estás tocando,

como el mouse acrílico con el cual estás clickeando;

muérdeme,

porque soy historia bajo el bajo,

soy informe anti semita,

soy la guitarra descalabrada de los años,

el arpegio,

la nota,

las calaveras que están bailando el vals en tu sala,

que se ríen de ti,

que practican los pasos, que ebrio enseñaste,

sírvete,

pasa y come,

y esta maldita y maldita edad que me endurece los callos de los pies,

y creo,

creo el padre todopoderoso y en su hijo judío,

y ¿Qué haces?

soy bastardo de las gotas

de la lluvia,

no soy, y soy

Krishna, Jehová, Buda, Mahoma, El no Dios, El destino, Yo mismo,

Believe me,

no vale nada,

porque algún día te caes ahueco,

y, ¿Quién te saca?

porque estás llorando,

y, ¿Quién te busca?

mira,

la escalera que sube hasta el cielo...


(Retrospectiva mente que no habla por si sola)


(Que no muerde)


(Que se ríe)

miércoles, 3 de noviembre de 2010

Serpiente


Entiendo los sonidos que se forman en el averno

los necesarios encuentros de estos seres,

las manos en el aire, pernoctando,

los lugares,

los ojos,

el tiempo que se va dejando nuestra memoria,

nuestros aplausos,

la prosa particular de los poetas muertos,

comprendo los sentidos de una historia falsa,

los escritos, los quemados,

las escenas, y el lugar,

entiendo lo que amo, sin amar

sin tocarte, sin hacerte,

son las formas y las cosas,

que del blanco empeño de una falsedad se quieren caer,

son los plomos de las veredas,

los huequitos de las calles en las noches,

son las ratas, estás si,

son sus colas,

son el nuevo nexo que se une,

lo que incita el fehaciente dolor...


¿Qué intriga a la verdad, a ser dicha de mentira?



martes, 2 de noviembre de 2010

Sweet Home


¡Bum Bum!


Recuerdos que se beatifican en la espera,

los enfermos desquicios de esta mente pagana

de estas manos,

de los ojos almidonados de sentido común

de sentido propio de la experimentación,

de nuestros avances, nuestros credos y virtudes...


Oh, si cayeran ellos en la cuenta de tu sabiduría,

que haga llorar el tiempo en sus pechos,

que siga el pútrido camino del hacer vida,

que maldiga el ofensivo sentimiento de una espera que no se va,

créeme, soy solo tuyo

soy del pequeño entrometido de lo nuestro,

soy secreto;

quizá,

y también soy lo finito de tu universo,

ser feliz y y hacer lo que uno quiere,

me gusta estar debajo de ti, me gusta ser el pulpo

me gusta la letra de la pena de la tierra,

la lluvia, de los gritos inválidos de la acera,

el credo insuficiente de las bocas en el piso,

me gusta tenerte cerca,

ser el azul infeliz de estos cielos,

de los depósitos cerca de lo inesperados,

de la flauta que roza tu cuerpo,

ser el ámbar de tus ojos cerrados, ser los árboles altos

las aves de las catedrales perdidas en el sentido...


Me gusta, ser,

lo que yo voy, hago, como,

me encantan,

las cucharas de la mesa,

las servilletas, la mesa, el rojo, el azul

la mancha,

el rey,

el tiempo, la melancolía de un desquicio,

la avenida de estos...


...DDeesseessppeerroo...


...es que todos son nada, todos son felices,

son caminos del amor, de la nota inmiscuida,

de la menstruación de los sonidos que caen del cielo,

del go-go de un asiento...


...mírala, mírala, mírala, mírala, mírala, mírala

ella entró sin previo aviso, me vio,

pero el reloj no avanzaba,

cayó de bruces en el túnel de lo imperfecto,

y este loco que se come a una loca por semana...


...See...


....¡Si! ¡Si!;

no voy, no sigo, no hablo, no veo, no escucho, no hago,

no pernocto, no calumnio, no soy no,

no me digas,

no te digo,

no te vi...


...Aspetta, in luogo di inconfondibile

mangiare, dormire, e lasciare che faccia il suo corso di sonno

stasera,

luna intrisa di elettricità

Re´il bocceta sotto il cuscino...


...Espera, en el mundo de lo inconfundible

comerás, dormirás, y dejaras que siga el sueño pasar,

esta noche,

la luna mojada de descargas,

eres la mujer ardiente bajo mi almohada...


...shhhhhhhhhhhhh...


Escuchas, como se mece el amigo sobre sus tiempos,

sobre la nocturna realidad de mis dedos,

sobre el siglo medio, sobre el pasado de la carne,

los lentes y la acetona,

los trajes rosas, los tutús

las vaselinas, y el alcohol,

es el cuento de lo infame que puede llegar hacer mi mente,

es el tiempo de lo caliente que yace en el estudio,

en la luz de la lámpara, en el colchón...


¡Clung! ¡Clung! ¡Clung!

glup

lup

up

p.