Escéptico...
me eh vuelto,
sin verdad acerca de tus ojos,
sin veredas con lineas blancas, no estoy vivo;
Me eh convertido en silencio,
rosas verdes que vuelan en el cielo con luces,
que mastican el amor entre los pétalos,
que negocian la verdad de una noche mágica,
de unos labios inquietantes,
de un cuerpo sin Señor;
Y,
un sonido que no vuelve,
que se enreda entre las mantas acuíferas de lo indebido,
que entre los rieles de la ferocidad, destaca,
se cae,
de destapa,
se vuelve recuerdo primario de la mente,
de esta,
que ya no tiene sucesión,
que no mira el cielo, a traves de esa blanca ventana,
que en lunas cortadas con navajas,
no canta ni aulla,
no hay más que esperar de ella,
la mente inventada de una noche,
de un grito etíquetado de pasión,
del aforme fantasma que se para en nuestra cama...
