Abraxas

Allá en Austria no existe música,

no existen los sueños parados entre las pistas,

tampoco las señales blancas,

no se encuentran hombres sin fe,

sin sotana púrpura de esta mierda fetichista,

no se encuentran a las balas que rodeaban el submundo

y tampoco existen los bares descalcados de desesperanza,

no caminan los gatos;

los ojos verdes,

cacofónicamente desnaturalizados,

no son alma reverberante de la vida,

son los que no se encuentran,

los que no hay,

allá en Austria.



Somos indigentes,

indigentes

indigentes

indigentes



Llámame desbaratado, iluminado



Incrédulo, derruido, descuidado.



Son formas que ya no se ven,

las paredes blancas las han tapado,

son versos que no existen en mi mente,

son sonidos con mi nombre, que me siguen

que me asustan entre las sombras de mi locura,

que caminan conmigo,

desangrándome la espalda,

gritos,

murmullos,

silencio

...



¿Qué salvador no camina sobre el agua?

¿Qué iluminado no ha transfigurado?

¿Qué hombre, ya no existe, ya no come, ya no mira?

¿Quién?



(Allá en Austria, ya no existe bastardos)

Tum tum tum tum tum tum

tummmmmm

Yo´s

Soy tenebroso de mis ideas
amante frágil de todas ellas, lo soy

lo digo, en verdad

soy inexplicable, e impredecible

insoportable e intratable,

soy seco y líquido

mierda e hijo bastardo,

hambriento y saciable,

soy hombre, pero también soy lo opuesto,

engañoso e indigerible,

músico y bohemio,

Soy alcoholico incurable,

por el nexo lógico de los anverso

soy amoroso,

fastidioso y odiado,

extraño y hasta algunas veces,

inescrupuloso,

soy el niño inteligente y el soldado raso,

el lustrabotas y la cruz de tu iglesia,

soy el diablo, pero tu ya sabes eso,

libidinoso, romántico y real,

soy el ser que esperabas,

pero no te atreves a tocarlo,

Me encuentro perdido entre las doce piernas que se mecen.

me encuentro encontrado bajo la lluvia suave,

aquella que se mece entre nuestras manos,

el agua,

y todos esos años antiguos,

todas esas barbaridades,

me deslizo en ellas,

lloro entre los recuerdos mortales de mi mente,

y me pregunto

¿Cuanto tiempo ya pasó?

La respuesta me llega desde el occidente proximo,

ese que no se mira con mi alma,

me llega en el viento de las cinco,

con el sol ocultándose,

con el sol agonizando su velada,

y se va,

me traspasa,

me penetra, y me mira mientras se aleja,

con ojos rasgados, con los cabellos alborotados,

hoy me susurro al oído...

..Adios, niño, adios...

Y te puedo ver,

pero ahora ya no,

te alejas,

Grita!...y ya no te veo...

no más,

te vas entre los sueños,

el día con la tarde que se detuvo en el tiempo...

Gritos Salvajes

Manifiesto mis instintos caníbales de vivir,

mis sepias mentales, también las eh escrito,

mis traumas,

los de mañana en la camita azul,

las primeras dos cuadras,

y el alambrado público de una niñez,

manifiesto mis miedos,

porque no existo sin ellos,

el amor y el dolor,

la salvación

la parapléjica mentira de nuestra vida,

los saltos escépticos de mi vista

son todas mis entrañas revueltas de las diez,

mis envidias, mis vidriosos recuerdos

Manifiesto que no existo sin ella,

sin sus besos me derrito,

sin sus manos y miradas,

soy poco más que un puñado del resto,

Déjame tocar la melancolía,

que no lleva, ni corre, ni destella,

que no sigue,

porque se canso de caminar,

No digo que manifiesto mi alma,

esta me la llevo a donde esté,

yo y ella,

yo

y los ruiditos mentales que acunan mis noches...

Parado en la Montaña de la Melancolía

Me duermo perdido entre las notas de tus ojos,

mis manos ensimismadas de desesperación, yacen

mis súplicas al fondo de la verbena;



Soy danzante creído de la guitarra,

sonido entre el espacio,

entre el tiempo, soy perdido de tus besos

de tus besos dulces,

de tus palabras suaves,



Pasan las horas que no creen en la soledad de este cuerpo,

son crédulas de los espasmos de mi alma,

son frágiles ante la necesidad de tus manos,

son sotana muerta del principio,



Y regresan los túneles de la memoria,

las luces efervescentes de risa,

las calles y noches imaginarias de la luna,

son todas ellas,

acaso, ¿El ardor renacentista del amor?

¿El tiempo deprimido que no existe?



Largo, tanto, tanto tiempo sin verte,



Me paso el día entre las horas de los minutos,

vago, sin vos ni fe

ni una comida decente,

me paso sin ti, el tiempo que no paso contigo



El tiempo desidioso, que me mira caído en la acera,

la noche que se me acerca entre las fosas nasales,

los abrigos multidimensionales,

y los tocamientos indebidos de los parques,

las bancas flotantes, los faroles peregrinantes

la vista de tu cuerpo,

la vista de un sol que no me come,

de una noche mágica que no se va,

que sigue bailando al pie de mi cama

jalando mis sábanas,

envolviendo mi cuerpo,

desterrando mis ganas,



Largo, largo tiempo, que eh pasado

me hacen amarte,

más de lo que espero quererte,

de lo que te adoro,

no cabe la duda entre tu alma y la mía,

no cabe el escepticismo propio de la raza,



No cabe el don de ambos para amarnos sin tocarnos,

sin ser lo que somos

solo aire,

solo luz,

gemidos,

fluidos,

amor,

adoración,



Cuento pausado,

lleno de sueños,

lleno de ti,



Cuento pausado,

que se escribe entre mis manos.

Mío

Son tramas rojas que desprenden olor en mi nariz

son esas formas acuosas que despellejan la luz,

la sinuosa mente tartamuda de los ojos,

los emblemas pasados,

la cineasta desnuda de antaño,

son insignias perennes de recuerdos,

sol,

sin cuento acústico,

sin calle abajo,

sin piernas frágiles, no son;



Espasmos yacen perdidos,

mi heterogeneidad,

mis doce minutos,

mis aplausos mentales,

mi triste alegría desmembrada,

desproporcionada, destituida,

inteligentemente afanada;



Encuentro idóneo de cebollas que vuelan,

son cabellos...



(Corre el viento detrás de las piernas)



...Corre;

como simple lo hubiera querido;

porque no caen,

no mueren,

no llueven,

no germinan, no fermentan,

ni siquiera comen;



Son rayitas blancas, llenas de melómanos,

que en sus bacinillas fervorosas nadaban,

que entre el cuento de lo incrédulo y la fuente de lo cierto,

no existe la virginidad perpetua,

que no ríe, y tampoco dice;



(No me miran porque sin dudarlo no les gusto)



Lástima,

que crece en el pasto sin rocío,

son naranjos,

enfermos de sangre,

fruta prohibida de lo innecesario,

son maestros,

que destierran,

y coros cacofónicos de música pagana,

son mis gritos,

sin los tuyos,

son los amarillos destemplados,

de la sala de la muerte.



(Susurra el bombo al final de cada vida)

(Se oye el trombón al comienzo de la libertad)



Regresan las cadenas de la historia de siempre,

donde te llaman, te dicen,

te golpean en la intímidad,

te cortan las barbas,

te descuartizan los sueños,

se llevan para siempre los insensatos reflejos,

la reverberancia pura de la genialidad.



(Dictador vestido de rosa)

(Dictador que me dice que no existo)

(País sin democracia)



Iluminado

Iluminado

Iluminado

Iluminado

Iluminado



Vuelven los tristes días de gloria

Peregrino perfecto de la ignorancia

Amigo

Salvador eclesiástico de nuestros ojos,

Templo milenario de religión bastarda

Templo milenario que no muere



Soy tu Dios Iluminado.

Soy el Señor de mantas rojas

Soy el Perdón Divino



Soy Virgén

sin vagina,

sin senos,

sin santo,

sin hijo.



(Retrospectiva mente que no habla)

(Que no piensa)

(Que no dice)

(Que no existe)

Let me...

Es el silencio,

amigo muerto de nuestras verdades,

amigo perdido de las noches infinitas,

grito primal de las sesiones;



Son los dedos,

que sin valentía de la oscuridad, no son nada

que sin estrambótica alma, no sé de donde, fecundan el deseo;

excéntricos, estrafalarios, indecisos,...with you



Es la música,

el despellejo pausado de la carne humana,

el ruido entero de las calles del centro,

el anagrama despiadado de la fe intacta;



Es el experimento,

lo que une el indeseable diario de todas las tardes,

lo que al crucigrama hace verlo tan grande,

lo que sin una pizca de fluidos, no se ve más allá de los que existe;



En el largo largo reposo,

que sin él, no vuelvo más a casa,

que sin él, no soy la banda cacofónica de la meditación,

que sin él, no soy el hombre imperfecto, que vive en la perfección;



Es la caverna mojada,

de los imperantes bancos acústicos de los pasajes,

de los autistas faroles de alumbrado público,

de los demoniacos pisos enredados de gemidos;



Es la casa,

porque no tiene paredes más lejanas,

porque los olores me hacen sentir extraño,

porque el aire es pesado,

tardío, melodramático, incesante, ferroso,

y hasta que no vuelva a la cueva primal, no sentiré que estoy vivo;



Son las cuerdas, y es verdad;

Son los ojos, y los colores;

Son los inmediatos, deseos dantescos de intensidad;

Es la ventana detrás de la cara;

Es el sol encima de la luna;

Es tu ancestro en el cielo;

Es tu boca en el aire;

Es el mar despótico de lo nuevo;

Es el miedo a lo real, a lo intenso, a lo impredesciblemente grandioso;

Es la hija del cuento;

El futuro hermoso que quiero vivir contigo...



(Es el ron de la bulla)

(A veces me hace decir cosas...)

( A veces me hace pensar cosas...)

(A veces me dice lo que quiero oír...)



A veces...simplemente me ignora por ebrio.