PODER VIVO

A mil

2011-11-25T21:15:00.000-08:00

Si quiero muero
no vivo pensando en las notas sangrantes de mis pasados dias
no respiro más el dulce armoma de us cuerpo febril,
si quiero desaparezco
los recuerdos, sin embargo me asechan instigantes
me presionan el corazón
las calles sucias, la niebla inconfundible de ningún otro lugar
las cosas rotas, los pisos sin fin
toda la materia deshizo sin naturalidad
la inmediación desafiante del gringo enmarañado
de los cigarros, todos verdes, de un escaparate que ya no va
que las palomas de los cuartos rosas, han caído
las trusas todas ngras, que entre las seis y seis y media
ya no despertaban

Mi nombre en Edmund

2011-08-12T06:47:00.000-07:00

Viva el seudo suicidio de las cosas rosas

las entradas malditas de todas las calles

las luces naranjas que se despedazan

Vivan las enciclopedias andantes de soberbia comprimida

de entrañas suicidas, esas ya no nacen

los ojos azules de cámara muerta

del hemisferio plagado de ratas

Vivan los feroces augurios de la muerte amarilla,

de nuestras manos con miel, que los perro lamían

que las aves grasosas, de sus dedos picaban.

de los verdes infames, que la boca babeaba.

Viva el plató del curul adiestrado

de las tropas mentales que entra las sillas buscaban

del verano europeo, de unas piernas con nada.

Esas hojas de raíz, no necesitan más que zambullido

del solsticio de la vida, del ocaso de los labios,

Que se paren y aplaudan

¡Viva!

El feroz desencanto de la muerte sin premio

de la entrega arreglada de esos ojos rojos

mis ojos

mis manos

déjalo pasar....

Sonrisas

2011-05-24T00:31:00.000-07:00

Méndigo es el sabor de la inestabilidad,

soy acuoso de mi alma

de mis suspiros asmáticos, no me quejo

Amo, el sin sabor de la inesperada verdad

de la inecrupulosa parada de zombies amarillos,

soy espejo en la puerta de tu alma,

reflejo intrauterino de una vos extraviada,

Amamanto, el tiempo entre tus uñas,

son efímeras muestras de sobresalto cósmico

de paréntesis abundante,

del ínfimo desorden de la patáfora,

de estas manos enfermas de basálto,

de este cuerpo delgado que no aguanta,

que se crece entre los hombres sin capas,

soy entre tu manos, un derrame viscoso

típico de esa ideosincracia masiva, que nos espanta

que te adormece, que te impacienta,

que te dasarma.

Somos brujos caseros de lo impropio,

de este infierno peregrino, de nuestras voces:

"Que las mismas mierdas se queden gritando en las paredes de barro,

en los goces de trote".

Pecador es el instante del instante que no miro,

que no incluyó

por desatino, quizás

por intranquilo, seguro...

Mírame, sonrisa amarga que no espera al otoño,

que no baila, con las brisas gélidas del sur,

que entre el cuerpo mío y el de ella,

se hace un averno instintivo,

de su abdomen plano que no reza la religión.

Mírame, sonrisa eterna, que no puedo verte,

sin besar su amado amor, su estanque lleno de dulzura,

su parafraseo barato, sus encanto magistral de hermosura,

no me encierres...

No dejes que la muerte me lleve,

que el infierno me absorva,

que el mundo me mire,

que ellas, me sigan

que ellos me maten,

que el resto me trague, me digiera, y me expulse,

No dejes, sonrisa hermosa, que yo vaya a convertirme

en un poeta sin letra, sin canción de cuna,

sin biografía conocida,

sin vida con pasado...

Porque todo lo que soy, sonrisa querida

lo soy por ella...

Op. 15 en A minor

2011-03-19T22:09:00.000-07:00

No soy como todas esas cosas viejas a las cuales amas,

no voy,

no miento, tan poco,

que a veces ni recuerdas

no soy viento que no tiene marea decidida,

solo pies sin fulgor ardiente de lo desfibralante,

clarividencias aturdidas,

despeinadas, y malsanas,

ojos aturdidos que no encuentran paz,

que en el interior de todo te aman mucho,

te idolatran

sus escritos, así lo confirman,

lo aplauden porque, la verdad es que no soy nada,

solo recuerdos en las sábanas que se quedan sin su aroma

que se funden en los huesos más calientes,

en el sudor pasteurizado de las letras,

de las comas,

de las aguas,

de los niños,

de tu boca...

Déjame estar si pensar ni comer, ni hablar...

ni derrochar, ni verte a los ojos,

aún en las horas más tenebrosas,

ni besarte las lágrimas,

aquellas,

que caminan solas,

bajan tu cama,

se mueven en el piso helado,

se deslizan en la calle,

y se evaporan entre el clímax ardiente de un espectáculo coral...

Aplausos (...aappllaauussooss...)

Muchos...

Inherente

2011-03-07T09:16:00.000-08:00

Caen sombras que ya no dibujan nada,

son las noches más oscuras las que me recuerdan

los vientos helados que bajaban de mi cama,

la luna ensimismada que no tenía visión,

que no gritaba en la calle,

que no aplaudía, aplaude, aplaude

palmas, palmas

que te dice la vida, mirándote a los ojos...

Soy cuentista de lo barato.

Fiel perro descerebrado que vaga entre comida,

pidiendo que comer,

que ingerir,

palabras,

ideas,

golpes,

iluminación,

luz...

Son cenizas, también,

las que han desertado demis ropas,

que se desgarran cayendo,

que se violan entre ellas,

que se enredan en las camas más heladas,

que el infierno no recibe,

que...tocan

"Éramos caos, que no acunaba, despertaba"

De verdad, no canto,

no bailo....

Sentido

2011-02-01T09:42:00.000-08:00

Escéptico...

me eh vuelto,

sin verdad acerca de tus ojos,

sin veredas con lineas blancas, no estoy vivo;

Me eh convertido en silencio,

rosas verdes que vuelan en el cielo con luces,

que mastican el amor entre los pétalos,

que negocian la verdad de una noche mágica,

de unos labios inquietantes,

de un cuerpo sin Señor;

un sonido que no vuelve,

que se enreda entre las mantas acuíferas de lo indebido,

que entre los rieles de la ferocidad, destaca,

se cae,

de destapa,

se vuelve recuerdo primario de la mente,

de esta,

que ya no tiene sucesión,

que no mira el cielo, a traves de esa blanca ventana,

que en lunas cortadas con navajas,

no canta ni aulla,

no hay más que esperar de ella,

la mente inventada de una noche,

de un grito etíquetado de pasión,

del aforme fantasma que se para en nuestra cama...

Abraxas

2010-12-19T08:37:00.000-08:00

Allá en Austria no existe música,

no existen los sueños parados entre las pistas,

tampoco las señales blancas,

no se encuentran hombres sin fe,

sin sotana púrpura de esta mierda fetichista,

no se encuentran a las balas que rodeaban el submundo

y tampoco existen los bares descalcados de desesperanza,

no caminan los gatos;

los ojos verdes,

cacofónicamente desnaturalizados,

no son alma reverberante de la vida,

son los que no se encuentran,

los que no hay,

allá en Austria.

Somos indigentes,

indigentes

indigentes

indigentes

Llámame desbaratado, iluminado

Incrédulo, derruido, descuidado.

Son formas que ya no se ven,

las paredes blancas las han tapado,

son versos que no existen en mi mente,

son sonidos con mi nombre, que me siguen

que me asustan entre las sombras de mi locura,

que caminan conmigo,

desangrándome la espalda,

gritos,

murmullos,

silencio

...

¿Qué salvador no camina sobre el agua?

¿Qué iluminado no ha transfigurado?

¿Qué hombre, ya no existe, ya no come, ya no mira?

¿Quién?

(Allá en Austria, ya no existe bastardos)

Tum tum tum tum tum tum

tummmmmm

Yo´s

2010-12-15T09:15:00.000-08:00

Soy tenebroso de mis ideas
amante frágil de todas ellas, lo soy

lo digo, en verdad

soy inexplicable, e impredecible

insoportable e intratable,

soy seco y líquido

mierda e hijo bastardo,

hambriento y saciable,

soy hombre, pero también soy lo opuesto,

engañoso e indigerible,

músico y bohemio,

Soy alcoholico incurable,

por el nexo lógico de los anverso

soy amoroso,

fastidioso y odiado,

extraño y hasta algunas veces,

inescrupuloso,

soy el niño inteligente y el soldado raso,

el lustrabotas y la cruz de tu iglesia,

soy el diablo, pero tu ya sabes eso,

libidinoso, romántico y real,

soy el ser que esperabas,

pero no te atreves a tocarlo,

Me encuentro perdido entre las doce piernas que se mecen.

me encuentro encontrado bajo la lluvia suave,

aquella que se mece entre nuestras manos,

el agua,

y todos esos años antiguos,

todas esas barbaridades,

me deslizo en ellas,

lloro entre los recuerdos mortales de mi mente,

y me pregunto

¿Cuanto tiempo ya pasó?

La respuesta me llega desde el occidente proximo,

ese que no se mira con mi alma,

me llega en el viento de las cinco,

con el sol ocultándose,

con el sol agonizando su velada,

y se va,

me traspasa,

me penetra, y me mira mientras se aleja,

con ojos rasgados, con los cabellos alborotados,

hoy me susurro al oído...

..Adios, niño, adios...

Y te puedo ver,

pero ahora ya no,

te alejas,

Grita!...y ya no te veo...

no más,

te vas entre los sueños,

el día con la tarde que se detuvo en el tiempo...

Gritos Salvajes

2010-12-13T08:37:00.000-08:00

Manifiesto mis instintos caníbales de vivir,

mis sepias mentales, también las eh escrito,

mis traumas,

los de mañana en la camita azul,

las primeras dos cuadras,

y el alambrado público de una niñez,

manifiesto mis miedos,

porque no existo sin ellos,

el amor y el dolor,

la salvación

la parapléjica mentira de nuestra vida,

los saltos escépticos de mi vista

son todas mis entrañas revueltas de las diez,

mis envidias, mis vidriosos recuerdos

Manifiesto que no existo sin ella,

sin sus besos me derrito,

sin sus manos y miradas,

soy poco más que un puñado del resto,

Déjame tocar la melancolía,

que no lleva, ni corre, ni destella,

que no sigue,

porque se canso de caminar,

No digo que manifiesto mi alma,

esta me la llevo a donde esté,

yo y ella,

y los ruiditos mentales que acunan mis noches...

Parado en la Montaña de la Melancolía

2010-12-07T21:13:00.000-08:00

Me duermo perdido entre las notas de tus ojos,

mis manos ensimismadas de desesperación, yacen

mis súplicas al fondo de la verbena;

Soy danzante creído de la guitarra,

sonido entre el espacio,

entre el tiempo, soy perdido de tus besos

de tus besos dulces,

de tus palabras suaves,

Pasan las horas que no creen en la soledad de este cuerpo,

son crédulas de los espasmos de mi alma,

son frágiles ante la necesidad de tus manos,

son sotana muerta del principio,

Y regresan los túneles de la memoria,

las luces efervescentes de risa,

las calles y noches imaginarias de la luna,

son todas ellas,

acaso, ¿El ardor renacentista del amor?

¿El tiempo deprimido que no existe?

Largo, tanto, tanto tiempo sin verte,

Me paso el día entre las horas de los minutos,

vago, sin vos ni fe

ni una comida decente,

me paso sin ti, el tiempo que no paso contigo

El tiempo desidioso, que me mira caído en la acera,

la noche que se me acerca entre las fosas nasales,

los abrigos multidimensionales,

y los tocamientos indebidos de los parques,

las bancas flotantes, los faroles peregrinantes

la vista de tu cuerpo,

la vista de un sol que no me come,

de una noche mágica que no se va,

que sigue bailando al pie de mi cama

jalando mis sábanas,

envolviendo mi cuerpo,

desterrando mis ganas,

Largo, largo tiempo, que eh pasado

me hacen amarte,

más de lo que espero quererte,

de lo que te adoro,

no cabe la duda entre tu alma y la mía,

no cabe el escepticismo propio de la raza,

No cabe el don de ambos para amarnos sin tocarnos,

sin ser lo que somos

solo aire,

solo luz,

gemidos,

fluidos,

amor,

adoración,

Cuento pausado,

lleno de sueños,

lleno de ti,

Cuento pausado,

que se escribe entre mis manos.

Mío

2010-12-07T14:17:00.000-08:00

Son tramas rojas que desprenden olor en mi nariz

son esas formas acuosas que despellejan la luz,

la sinuosa mente tartamuda de los ojos,

los emblemas pasados,

la cineasta desnuda de antaño,

son insignias perennes de recuerdos,

sol,

sin cuento acústico,

sin calle abajo,

sin piernas frágiles, no son;

Espasmos yacen perdidos,

mi heterogeneidad,

mis doce minutos,

mis aplausos mentales,

mi triste alegría desmembrada,

desproporcionada, destituida,

inteligentemente afanada;

Encuentro idóneo de cebollas que vuelan,

son cabellos...

(Corre el viento detrás de las piernas)

...Corre;

como simple lo hubiera querido;

porque no caen,

no mueren,

no llueven,

no germinan, no fermentan,

ni siquiera comen;

Son rayitas blancas, llenas de melómanos,

que en sus bacinillas fervorosas nadaban,

que entre el cuento de lo incrédulo y la fuente de lo cierto,

no existe la virginidad perpetua,

que no ríe, y tampoco dice;

(No me miran porque sin dudarlo no les gusto)

Lástima,

que crece en el pasto sin rocío,

son naranjos,

enfermos de sangre,

fruta prohibida de lo innecesario,

son maestros,

que destierran,

y coros cacofónicos de música pagana,

son mis gritos,

sin los tuyos,

son los amarillos destemplados,

de la sala de la muerte.

(Susurra el bombo al final de cada vida)

(Se oye el trombón al comienzo de la libertad)

Regresan las cadenas de la historia de siempre,

donde te llaman, te dicen,

te golpean en la intímidad,

te cortan las barbas,

te descuartizan los sueños,

se llevan para siempre los insensatos reflejos,

la reverberancia pura de la genialidad.

(Dictador vestido de rosa)

(Dictador que me dice que no existo)

(País sin democracia)

Iluminado

Iluminado

Iluminado

Iluminado

Iluminado

Vuelven los tristes días de gloria

Peregrino perfecto de la ignorancia

Amigo

Salvador eclesiástico de nuestros ojos,

Templo milenario de religión bastarda

Templo milenario que no muere

Soy tu Dios Iluminado.

Soy el Señor de mantas rojas

Soy el Perdón Divino

Soy Virgén

sin vagina,

sin senos,

sin santo,

sin hijo.

(Retrospectiva mente que no habla)

(Que no piensa)

(Que no dice)

(Que no existe)

Let me...

2010-12-03T08:59:00.000-08:00

Es el silencio,

amigo muerto de nuestras verdades,

amigo perdido de las noches infinitas,

grito primal de las sesiones;

Son los dedos,

que sin valentía de la oscuridad, no son nada

que sin estrambótica alma, no sé de donde, fecundan el deseo;

excéntricos, estrafalarios, indecisos,...with you

Es la música,

el despellejo pausado de la carne humana,

el ruido entero de las calles del centro,

el anagrama despiadado de la fe intacta;

Es el experimento,

lo que une el indeseable diario de todas las tardes,

lo que al crucigrama hace verlo tan grande,

lo que sin una pizca de fluidos, no se ve más allá de los que existe;

En el largo largo reposo,

que sin él, no vuelvo más a casa,

que sin él, no soy la banda cacofónica de la meditación,

que sin él, no soy el hombre imperfecto, que vive en la perfección;

Es la caverna mojada,

de los imperantes bancos acústicos de los pasajes,

de los autistas faroles de alumbrado público,

de los demoniacos pisos enredados de gemidos;

Es la casa,

porque no tiene paredes más lejanas,

porque los olores me hacen sentir extraño,

porque el aire es pesado,

tardío, melodramático, incesante, ferroso,

y hasta que no vuelva a la cueva primal, no sentiré que estoy vivo;

Son las cuerdas, y es verdad;

Son los ojos, y los colores;

Son los inmediatos, deseos dantescos de intensidad;

Es la ventana detrás de la cara;

Es el sol encima de la luna;

Es tu ancestro en el cielo;

Es tu boca en el aire;

Es el mar despótico de lo nuevo;

Es el miedo a lo real, a lo intenso, a lo impredesciblemente grandioso;

Es la hija del cuento;

El futuro hermoso que quiero vivir contigo...

(Es el ron de la bulla)

(A veces me hace decir cosas...)

( A veces me hace pensar cosas...)

(A veces me dice lo que quiero oír...)

A veces...simplemente me ignora por ebrio.

Monse

2010-11-24T23:28:00.000-08:00

Soy como esos cuentos pasados,

tristes cabezas que voltean en la ventana,

brisa amarilla que cae sin vida,

soy el tiempo en la balanza de tu espalda,

el pantalón apretado de nuestros sueños;

la ropa interior,

el brasier,

los ojos,

Soy como el minuto acústico de tus mejillas,

el inquieto travieso de la noches inverosímiles,

el invierno detrás del otoño,

el mar azul bajo el cielo blanco,

soy el cuento pasado,

confundido entre el aire

alma simpática de lo inapropiado,

soy tu aliento, tu amor

Me gusta sentir el agua helada entre las piernas,

me encanta el sabor de lo increíble,

el martini sin obsequios,

el ron hirviendo,

me gusta que estés mojada,

el verano adelante de la primavera,

soy como la calle despellejada,

sin piel, desnudo, me eh parado a escucharte gritar.

Suelo intentar estar volteado para ti,

inquieto de nuestro pasado,

sin hubieras que se pongan tristes,

me gusta el futuro que ya pasó,

me encanta el sabor del pasado que no vuelve,

el sublime chocolate nestlé,

la manta roja,

las medias azules,

la oscuridad pendeja,

que se mete entre nuestros momentos de pasión,

(Me gusta ser el sitio)

Amo la devoción de tu religión,

tu gaseosa negra,

adoro el maquillaje de cinco minutos,

los almuerzos en el piso,

amo tus brasieres negros,

adoro el espejo adelante de tu rostro,

me derrito...

Soy de plástico, te explico.

Soy de musas congeladas en fuego,

soy el ladrón congénito del desván,

la herida en el corazón de alguien,

soy cantante, porque no puedo bailar,

y bailo al ritmo del tiempo,

que detenido me a dejado entre tus besos,

Soy como todos los niños de mi promoción,

sin pantalones rotos,

negras camisas que volaban sobre las cabezas de los grandes,

soy papel,

entre la tinta diáfana de lo infame,

barro, sangre, lluvia,

Déjame ser la costra encima de la llaga,

déjame ser el furibundo pecado de la devoción desquiciada,

ser los lentes pardos de los ojos marrones,

déjame ser tu ropa interior por un día,

déjame solo, no mejor eso no,

déjame contigo el resto de esta vida

vida...vida...vida...ida...no hay regreso

(Déjame ayudar a prepararte)

(Lalalalalalololululalalalalolololo)

Enciendes el sonido acrílico de lo inquieto,

me vuelvo pesado andante de un adagio,

me vuelvo mojado bajo el fuego,

la leña y los enigmas de este cuerpo..

(1 2 3 4 5 6 7 8 9)

Como una herida en el corazón de alguien,

soy la llaga dentro de la costra,

soy el tiempo dentro de la muerte,

(Soy el amor dentro de tu ropa)

(Soy el beso dentro de tus labios)

Extraño Pasado Que No Se Va

2010-11-23T13:42:00.000-08:00

Increpan los imaginarios que se han pegado en la cabezera,

pelean monstruosos los sueños que salen de tu boca,

los labios rojos, y estos vestidos,

imaginan los sueños de tus cabellos,

nacen del desorden, tus besos,

son estos, los que en mañanas sin sol me han despellejado,

los recuerdos turbios nunca mueren,

y las notas acrílicas en la pared de los deseos se derrumban,

son notas negras entre tus piernas,

son sonidos atareantes,

palabras,palabras

palabra, palabras,

son dulces sin limón.

Es el año de la memoria del alcohol,

es mi madre entre la nocturna de los pesados,

son los fantasmas que acuchillan el sol,

son los héroe vivos de la revolución,

las plazas,

el frío,

la niebla,

las calles,

son todos los muchachos,

la virgen ebria,

y el minuto pasado de felicidad...

(Sonrisitas)

(Gemiditos)

(Caricias en diminutivo)

(Diminutivo muerto)

(Muerto que no piensa)

...

(Muerto que no esquiva)

(Susurra en tus pies)

(Entre tus ojos helados que nunca se fueron)

Ambulante

2010-11-23T13:13:00.001-08:00

Sigo vivo entre los anónimos sonidos de la noche,

eh seguido vivo entre los incipientes redondos de estos parques,

eh seguido respirando, y con suerte,

eh seguido comiendo,

sigo con las palmas que me siguen al limbo,

los escenarios,

las risas y carcajadas que quebraron,

invito, y grito, hablo con vos rasposa de lo efímero,

soy el duende atónito de lo amanerado,

el muchacho flaco que no sabe,

¡Limosnas que caen del cielo!

Son gritos sangrantes que salen de las bancas,

los intensos acordes de música que no vienen, que no reparan

soy el sistema que cojea,

el escuálido payaso de un infierno que no vive,

que no habla,

que se mueve rasposo.

Sigo vivo,

entre las piernas mugrosas de cualquier infeliz.

Sigo con destellos,

porque aún no mueren en mí los intactos degenerados de mis principios,

porque no mueren los enteros pedazos de falacia,

porque el maquillaje no corre, ni ríe,

ni se mueve un poquito;

¿Porqué sigo andando tranquilo bajo el deseo?

¿Porqué no encuentro paz?

¿Porqué soy el suicida?

(Vos que susurra inaudible)

(Se pierde)

(Se asesina en la noche helada)

Tú preocupas

2010-11-11T09:40:00.000-08:00

Desnudos

son los ápices de melancolía bucólica que se espantan en la pared,

y los espermas del sol abrumado,

bajo las llaves de la noche etérea,

de formol,

de sábanas imaginarias que danzaban en tu cuarto,

de ojos azules, y ojeras,

de cabellos;

y vive,

como lo hace el parásito que crece en tu estómago,

como lo hace la saliva que te salpicó desde la otra acera,

como lo hace la baranda infectada que estás tocando,

como el mouse acrílico con el cual estás clickeando;

muérdeme,

porque soy historia bajo el bajo,

soy informe anti semita,

soy la guitarra descalabrada de los años,

el arpegio,

la nota,

las calaveras que están bailando el vals en tu sala,

que se ríen de ti,

que practican los pasos, que ebrio enseñaste,

sírvete,

pasa y come,

y esta maldita y maldita edad que me endurece los callos de los pies,

y creo,

creo el padre todopoderoso y en su hijo judío,

y ¿Qué haces?

soy bastardo de las gotas

de la lluvia,

no soy, y soy

Krishna, Jehová, Buda, Mahoma, El no Dios, El destino, Yo mismo,

Believe me,

no vale nada,

porque algún día te caes ahueco,

y, ¿Quién te saca?

porque estás llorando,

y, ¿Quién te busca?

mira,

la escalera que sube hasta el cielo...

(Retrospectiva mente que no habla por si sola)

(Que no muerde)

(Que se ríe)

Serpiente

2010-11-03T08:27:00.000-07:00

Entiendo los sonidos que se forman en el averno

los necesarios encuentros de estos seres,

las manos en el aire, pernoctando,

los lugares,

los ojos,

el tiempo que se va dejando nuestra memoria,

nuestros aplausos,

la prosa particular de los poetas muertos,

comprendo los sentidos de una historia falsa,

los escritos, los quemados,

las escenas, y el lugar,

entiendo lo que amo, sin amar

sin tocarte, sin hacerte,

son las formas y las cosas,

que del blanco empeño de una falsedad se quieren caer,

son los plomos de las veredas,

los huequitos de las calles en las noches,

son las ratas, estás si,

son sus colas,

son el nuevo nexo que se une,

lo que incita el fehaciente dolor...

¿Qué intriga a la verdad, a ser dicha de mentira?

Sweet Home

2010-11-02T11:20:00.000-07:00

¡Bum Bum!

Recuerdos que se beatifican en la espera,

los enfermos desquicios de esta mente pagana

de estas manos,

de los ojos almidonados de sentido común

de sentido propio de la experimentación,

de nuestros avances, nuestros credos y virtudes...

Oh, si cayeran ellos en la cuenta de tu sabiduría,

que haga llorar el tiempo en sus pechos,

que siga el pútrido camino del hacer vida,

que maldiga el ofensivo sentimiento de una espera que no se va,

créeme, soy solo tuyo

soy del pequeño entrometido de lo nuestro,

soy secreto;

quizá,

y también soy lo finito de tu universo,

ser feliz y y hacer lo que uno quiere,

me gusta estar debajo de ti, me gusta ser el pulpo

me gusta la letra de la pena de la tierra,

la lluvia, de los gritos inválidos de la acera,

el credo insuficiente de las bocas en el piso,

me gusta tenerte cerca,

ser el azul infeliz de estos cielos,

de los depósitos cerca de lo inesperados,

de la flauta que roza tu cuerpo,

ser el ámbar de tus ojos cerrados, ser los árboles altos

las aves de las catedrales perdidas en el sentido...

Me gusta, ser,

lo que yo voy, hago, como,

me encantan,

las cucharas de la mesa,

las servilletas, la mesa, el rojo, el azul

la mancha,

el rey,

el tiempo, la melancolía de un desquicio,

la avenida de estos...

...DDeesseessppeerroo...

...es que todos son nada, todos son felices,

son caminos del amor, de la nota inmiscuida,

de la menstruación de los sonidos que caen del cielo,

del go-go de un asiento...

...mírala, mírala, mírala, mírala, mírala, mírala

ella entró sin previo aviso, me vio,

pero el reloj no avanzaba,

cayó de bruces en el túnel de lo imperfecto,

y este loco que se come a una loca por semana...

...See...

....¡Si! ¡Si!;

no voy, no sigo, no hablo, no veo, no escucho, no hago,

no pernocto, no calumnio, no soy no,

no me digas,

no te digo,

no te vi...

...Aspetta, in luogo di inconfondibile

mangiare, dormire, e lasciare che faccia il suo corso di sonno

stasera,

luna intrisa di elettricità

Re´il bocceta sotto il cuscino...

...Espera, en el mundo de lo inconfundible

comerás, dormirás, y dejaras que siga el sueño pasar,

esta noche,

la luna mojada de descargas,

eres la mujer ardiente bajo mi almohada...

...shhhhhhhhhhhhh...

Escuchas, como se mece el amigo sobre sus tiempos,

sobre la nocturna realidad de mis dedos,

sobre el siglo medio, sobre el pasado de la carne,

los lentes y la acetona,

los trajes rosas, los tutús

las vaselinas, y el alcohol,

es el cuento de lo infame que puede llegar hacer mi mente,

es el tiempo de lo caliente que yace en el estudio,

en la luz de la lámpara, en el colchón...

¡Clung! ¡Clung! ¡Clung!

glup

lup

Vuelvo

2010-10-10T08:30:00.000-07:00

Abundan los deseos en tu boca,

en tus labios encerrados de nostalgia mía,

abundan los que no existen en otra parte,

los ojos, los tuyos,

los de ayer, y siempre dormitando,

se llenan los vacíos,

los estantes, escaparates,

¿Cuál es nuestra culpa?

nuestro tiempo ensimismado en recuerdos

tu expresión y los deseos,

deseoso de saber que eres mía,
abstracto, revoltoso y vago,

las calles se me alargan, los techos se me suben

las camas, los intranquilos suicidas que de mi cuerpo salen,

murmullan,
parlan opciones,

dejan ver el segundo enfermo que nos sigue,

que desde la estepa lejana nos viene mirando,

con noche entera de nuestros labios,

siguen, y nos avisan que el querer nos invade,

tus manos, sus manos, tus ojos, sus ojos,

tu misma,

debería pensar que te necesito,

que entre las olas distantes de la soledad, me has alcanzado

que soy de ti, que soy mundo bajo las pistas

bajo los vestidos, bajo la camiseta que llevas,

bajo los escritorios,

bajo tus ojos, tu boca, tus labios, tus cabellos,

¿Qué soy?

sino más que el corrupto agónico de la desgracia,

sino más que el ferviente embarazo crepuscular de los años,

sino más que la expresión absurda del mundo que se me va,

sofocado,

encerrado,

agónico,

amante, amado,

ojos que no veo, manos, fluidos, cabellos,

besos,

más silencio, más espesura de la noche,

de la distancia

de la extorsión sinfónica de lo irreal,

de la extorsión aguda, que de tus labios abundan,

que de tus ojos yo veo, que del amado,

amante,

loco perseguido,

que allana el tranquilo descenso de los indeseado.

Amante, si

buscame, perdido,

amame, sin perdirlo.

Cry

2010-10-06T10:22:00.001-07:00

Volteado,

decía el día de los infames

encendidos, apagados,

estrujados de materia impresionista,

se llamaban por las calles,

gritando, silbando, especulando y fisgoneando

encontrados en la esquina de los perdidos,

las subidas empinadas de mis recuerdos,

de mis horas sublimes en el frío,

con piernas y manos congeladas,

con el labio superior, perfecto olvidado de esas horas

entumecido;

Propaganda,

como corre el sabor dantesco de la desidia,

es noticia,

y se oye en las puertas de madera el intranquilo deseo,

el que quiere salir,

que se partan en olvido los parques, las luces naranjas

los ecos en las calles,

los gritos agudos de las mañanas lujuriosas,

que invada el festín nocturno de los buenos muchachos;

Críticos,

que sea el pavimento,

el paralítico mensaje de nuestra desgracia,

el insomne violín de la música mundana,

que venga el agua,

amarrada de agua del cielo,

del cielo que baje,

la lluvia gris de mis deseos.

Amante,

es sinfónica ebullición de nuestros besos,

perfecto misterio de lo profundo,

encontrado, encontrada,

manos que se mueven, dedos que recorren,

que te siguen a donde vayas,

son el horizonte sin fin de la vida,

los deseos que no quieren,

el incesto exquisito de la vida despellejada,

es el tiempo, constante

el enamorarse, enamorado

el quererte,

es la piedra y el lanzarla,

la acción de tenerte,

de que el olvido se maldiga,

que ahorque el crepúsculo, que no exista el día siguiente,

que condenado yo me quede.

Son los pasos, la ternura, el minuto, el corazón, la risa, el llanto

la promesa,

el piano,

la fe,

la luz,

el sol,

el agua,

el tiempo,

los dos, también.

(bello horizonte)

2010-09-30T09:05:00.000-07:00

Formas que se ven,

las rosas de los ríos cercanos,

de los vientos tercos de la ropa,

mis caricias y mis risas,

abundante aislamiento de la materia,

de las palabras que quedan en el aire,

simple,

pinturas, colores, rayas,

agua, pronto agua

que necesita la lluvia el festín in escrupuloso de los sueños,

de estos lejanos relatos de supervivencia;

Y voy bajando,

deslizándome entre las rocas, y el pasto,

entre las piernas de lo helado,

del gélido aliento de la resurrección,

me vuelvo rocío, petrificado,

y quince metros desde el cobertizo hasta la punta de tu nariz,

de tu nariz

dormida,

del lienzo en blanco de mi mente,

de los pinceles, pintando

las formas que se crean y se renuevan

que hacen que la vida sea entera;

Formas, que incipientes demostraron el ardor,

que en las mañanas más hermosas,

se fueron matando,

descuartizando lentamente,

esas con rayas, me despertaron,

formas pintadas, me amedrentaron,

sosegaron el valor, que corría,

Soy la forma de los impensable,

no tengo lineas,

soy de huesos,

sangre,

enfermos,

secregaciones,

pus, y cerebro,

Soy fantasía que corre entre ustedes,

me necesitan,

sin saber que no existo.

Zoom

2010-09-29T07:16:00.001-07:00

Carnaval activo de hermosas todas

estás, las de afuera, las del mundo

las antiguas y sus besos desesperados,

las malas y buenas,

sin razón de maltrato, sin pecado lujurioso de sus noches,

ellas, con bocas húmedas y manos frías,

cuerpo exquisito de seguridad instantánea,

de enteradísimo, sincronizado estilo de supervivencia

mías, las que eh creído

mentiras que nadaban en la alberca de la plaza,

heladas ráfagas de años á venir

que las hermosas, se queden desvariando

que el presunto corrupto de sus deseos, de lo que han hecho,

se quede en ese mismo cuarto, en esa misma escalera, en ese mismo callejón

en esa misma calle,

misma sábana,

misma almohada,

mismas ganas de mordidas exquisitas, que se quedan, que se van.

Misma desesperada, cae rocío, como cae el agua.

Y así se quedan,

estructuras del falso romance,

entrelace perfecto de la oscuridad,

sin signos vitales del corazón,

sin rojo, sin verde, sin amarillo,

sin razón,

no le queda nada más que arrojarse al infinito,

el suicidio culposo de una de ellas,

de las hermosas,

de las bellas mías,

frágiles como son, como fueron,

como creo yo;

Amarre definido de tus figuras,

entierro de los puntos melódicos de tu alma.

Entierro de los puntos, espejismo agudo de tu histeria,

de los escaparates en tu estómago,

en el corte abstracto de tu secreto,

en la adicción de tu cuerpo por mi cuerpo

seducido, vapuleado;

Amarre, sin cabos sueltos que atar.

Mil Novecientos

2010-09-28T10:59:00.000-07:00

Me he parado distante de vuestros ojos,

los eh visto saltar desvariados entre los sueños,

reír angustiados, censurados del recuerdo

censurados de los buenos hombres,

eh visto, si

aniquilar la pasión más grande,

con tan solo un guiño, los eh visto rojos y verdes,

azules,

lágrimas blancas que florecían de ellos;

Me eh sacudido el sudor que me causaste,

las noches enteras, y los paradigmas febriles,

los pianos y guitarras,

los momentos míos,

que van quedando; y su cabellera, su boca

el paraíso celestial de sus piernas,

la bendición de tu gemir encendido,

de la explosión fastuosa de nuestros cuerpos, me eh olvidado

como me olvidé del agua caliente,

de las arenas de mi niñez, como me olvido de los tercos juegos,

de las casas rosas y las calles heladas,

del abandonado loco de mis traumas;

Y sí, ahora me das hambre

pero no por vuestros ojos,

no por el paraíso que guardabas

me das hambre como mujer lejana de mis sueños remotos,

mundos antiguos,

consagrados a la adoración de los recuerdos,

amarillos pintados de palabras,

de rojos acaramelados de soberanía,

migajas rotas de licor,

de tercia tela entrelazada,

de esas lágrimas blancas que del cielo bajaban,

se mezclaban en la cama, las sábanas,

los profundos cuentos de lo meloso,

de los melancólico;

de lo mío,

te despojo, como despojado se quedó el plató de lo encendido

te guardo, como guardado se quedó el momento

y te bendigo, como bendices tú aún recién nacido;

que se vayan tus ojos,

que de mis sueños ya no le quedan,

ya no le siguen, ya no se mueren,

por el eterno paraíso...

Agua mía, que de sed te ah dejado.

In

2010-09-27T19:00:00.000-07:00

Podrido es el augurio de mis noches

de esos tus ojos,

arrimado, rencoroso de tus horas

fastidiado,

fastidioso, como el tenue alumbre de tus ventanas.

Extinto voy andando

cual poeta sin musa, sin pluma que lo aguante

soy bizarro de tus recuerdos,

loco mundano de tus deseos,

amargo ciclo del mes entero,

¡Como voy amarte!

porque entre el miedo se ah desmenuzado el alma,

el alma mía,

aquella secreta de nuestro tiempo,

aquella que entre la música me espera

sentada, quizá.

Me despierto,

y veo el sol furibundo entre los fierros

las sombras de luz y el frío

me desangran,

me carcome el anuncio entregado de tus manos

me seduce

el dulce almíbar de lo inexplorado;

Porque está podrido el agravio,

está sucio y olvidado,

como el poeta muerto, solo, desamparado

que sus calles no perdona

que su musa le ah faltado

como él,

noches en mi mente tu has creado.

Insania

2010-09-19T08:56:00.000-07:00

Despistes de mi escena retraída,

despistes que se mueren con los ojos,

con el azul amargo de mis océanos,

de mi niñez;

En su mundo, en su mente,

entre el sensual encuentro,

los de ella,

despistes que se quedan despiertos toda la noche,

que entre los encuentros maternales,

se me han calado,

se van volviendo enfrentamiento afanoso de la hora,

del tiempo mediático de ellos,

de historia bajo la manga,

de la carta perdida de los doce juegos,

se van introduciendo entre las piernas feroces de tu idea,

de las noches increíbles de mi vacío,

ellas ya no se quedan,

ya no reclaman el sabor atroz de tus labios,

de la pared, que existe entre ambos;

despiste,

de tu cuerpo,

de los ojos infames de la memoria,

¿Cuál noche, no es más que las otras que cambiamos?

si todo quedara así,

¿Qué respuesta, no es el informe de mis preguntas?

Fue por la tarde, comprendo

necesito respuesta al despiste,

como dice ella, a la complejidad, con la que me eh quedado.

Razones enteras de una mente enferma,

respuestas etéreas a las preguntas falsas,

convincente cruel, al típico conformista,

escudriñamiento completo del alma,

encuentro informal de mis pesadillas,

encuentro informal de mis respuestas,

de la mente mía,

no le quedan razones para hablar.

No le quedan razones para hablar.

Plutonio Plutonio, Mercurio

2010-09-16T09:56:00.000-07:00

Hablando al tiempo

sin viento en donde las escamas descansen

sin manos que caen por la nómina

sin poeta muerto del desolado perfecto;

Hablando de todos esos, me acuerdo

regresa el señor enfermo de los tristes amaneceres,

sin leche, sin fuego,

sin vida plena de lo extinto,

recuerdos, que se me van con el tiempo,

Digo, y grito en la oscuridad asustada,

me desahogo de mis principios plausible de la necesidad

me encierro ausente, sin cabaña ni tierra,

sin carros, ni callejones antiguos de los ojos,

cansados, si

porque el sol no perdonó el anticipo de mi mente,

los lagos negros que se forman en Septiembre

los tristes aplausos que regresan en Agosto;

de los treinta, poco me acuerdo,

hablaban mucho, gritaban y reían con el fuego,

la estrella perplejas

observaban el desafuero de la impotencia,

el postre perfecto del poeta muerto.

Hablando de ellos, me escupieron en la cara,

demostraron a este mundo que los amigos son espermas

que se mueren en el camino,

que se caen de acantilado rocoso y terminan en el río,

Hablando de ellos, me encontré con mujeres,

con música en la mente,

me contaron de sus manos y sus pies,

de los clavos sacrílegos con los cuales se gozaron,

me resumieron el sabor a gloria que les proporcionaron

y después de todo me voy quedando solo,

con amigos que el tiempo me a traído,

con personas que nunca eh olvidado,

Porque hablando de ellos, me dijeron:

"Somos los espermas, solo uno llega a su destino"

Recuerdos

2010-09-14T09:36:00.001-07:00

Háblame de los tiempos eternos que has visto,

dime como es el sol en lo alto de la vida,

cuéntame, si

¿Cómo es que la muerte aún no te a alcanzado?,

que de los días preciosos de los que hablas,

¿Cómo es que recuerdas?

Dime si el tenebroso escapulario de tu niñez,

aún te persigue entre las sombras,

háblame de los enfermos locos,

de las jurisdicciones anormales,

de las morenas en los bares, y de las orgía crepusculares.

Relátame,

ahora estoy escuchando,

dibújame en la mente, a la mujer que te volvió loco,

y que después de años no has logrado olvidar,

sigue, por favor,

que quiero encontrar el sabor amigo,

de tus escritos perdidos...

...¿Porque ahora recuerdo todo?

las trampas encendidas de mis hoteles baratos del centro,

dormir, ¿Para qué?

si el color sucio de sus paredes me degollaba,

se me va la mente, y la vida, muchacho,

como el tren que nunca se hizo,

los cables que nunca cambiaron,

y la avenida que nunca fue importante,

como ellos, yo me eh quedado olvidado,

entre los colores amarillos desteñidos de mi alma,

los escritos sacrílegos de mi época de oro,

mis tesoros, hijo,

mis tesoros de viento y esperma,

de nostra vita,

se mueren todos,

ya a nadie le importa el sabor idóneo de mis escritos,

si quieres llevatelos, ni siquiera me quedan fuerzas,

para impedirlo.

Acuérdate de mi cuando escribas esto,

porque yo soy el tiempo en tu memoria,

la aguja loca de tus relojes,

el agua salada que tu rostro siente,

soy yo el hombre,

que te descubrió.

Dankon

2010-09-10T08:23:00.001-07:00

Decido hoy que mis recuerdos no existen.

Que las trampas mentales de todas esas,

se han ido,

me cierro moralmente a las síntesis de mis ideas,

me desahogo de la culpa enferma de mis noches,

de mis sábanas blancas,

negras bailando se enredan;

me desentiendo totalmente, si

pero me abrigo en la esperanza de la iluminación,

del control eterno de la vida,

sin perder de vista el sosiego sabio,

que el apócrifo semblante de ella,

me a escondido.

Me declaro loco,

porque entre sus manos se perdieron

el último arrebato de mi cordura,

que en las sábanas blancas,

blancas bailando se enredan,

imagínese,

mi espectáculo fortuito de la negación,

detrás, esos cuerpos enteros riendo,

las luces apagadas y las ropas verdes de la desolación,

de sus pasos amargos de rebeldía ebria,

de mis perdidos intranquilos,

que alguna mancha en su rostro,

me desenredan.

Cheveux, qui a suscité le désir

Diábolo

2010-09-07T08:16:00.000-07:00

Me pierdo.

Y perdido como estoy, soy alma en el viento,

denudo total de mis enigmas, de mis entradas

y de mis salidas,

de todas ellas,
todavía quedan,

Me pierdo.

Porque soy endeble,

y el frío asiduo de las calles enteras me protege,

la escabrosa desidia de las formas,

me llama,

el anécdota de los tabloides me intimida,

soy como esas canciones retro,

sin un día más,

sin princesa absurda del arrebato unido,

es triste,

veo las noticias de las cinco,

y el desayuno del rey andante,

y esos ojos

(mírate)

(no, mírame tú)

...

En las calles, soy sincero

divago al son de la vida

el turbio recelo de la horas expectantes,

mesas y cafés,

el frío perenne que espera la muerte,

el sin sazón,

los pies al tercio de la nota,

y las manos recias de los orines en la pared,

los tatuajes, esos no,

las luces naranjas de los amarillos postes;

soy costumbre la raza,

animal encadenado de la risa maléfica,

común humano descerebrado que camina.

Lloré, como el mundo lo hubiera querido,

tu sabes, el sí predispuesto de mis espermas,

ellos que se batieron,

se pelearon y cayeron,

tu sabes, el día caluroso de las mesitas con café,

de los restaurantes,

de la comidilla,

de "Manchas", mi perra.

El predispuesto sitio insólito,

de tus caritas lindas, de tus piernas cerradas,

y de tus ojitos abiertos,

amén de que así no sea.

Eyes in my soul

2010-09-06T09:16:00.001-07:00

Hoy me siento deshereado,

me siento como me sentía hace diez o cinco años,

mis manos frágiles, las piernas temblorosas

me siento cuerdo por primera ves en muchos años,

siento que la corriente me anticipa,

me siento como todas las caras y bocas que conozco,

siento su andar y su pensar,

siento su respiración en mi oído,

sus labios en mis ojos;

Hoy me siento distraído del universo,

me siento errante y no peregrino,

por primera ves en mucho tiempo,

recuerdo lo que sentía hace diez o cinco años

el pasado eterno,

lleno de corazones insolentes y rebeldes pensamientos,

hoy siento que la vida no puede ser más buena,

y eso no es normal;

Hoy me siento estúpido,

y por primera ves en mucho tiempo,

me siento celoso, distraído e incómodo

incómodo,

como si fuera ella la respuesta,

y el dolor que se tatuaba adentro, regresa

y mil disculpas,

y si te hice llorar, perdóname,

soy sólo un hombre....

(y entonces regresa)

Hoy me siento desheredado,

sin augurio profundo de los que pueda decir,

sin momento solemne en el que pueda amar,

sin piernas frágiles a las cuales abrazar.

Lo descubrí. Si mujer.

Fumé el sabor ínfimo de los albores,

y me voy burlando del tiempo,

creo, mientras tanto, que el estado mental,

en el que me encuentro,

en el trance insólito de los que quieres de mí,

Sólo, despacio, muy lento, casi sin que me sientas.

Lo descubrí

2010-09-03T10:27:00.000-07:00

Aprendo de los días que en otoño se asoman

reflejados en los escaparates del centro,

enseño, y hablo,

soy suave y triste,

miro el viento deslizándose bajo las gotas,

la lluvia infame que las tiendecitas cierra,

las calles predecibles de tierra,

y el murmullo magistral de las casas perennes,

me encierro en el féretro,

me descuido y me da un resfriado,

es la asíncope de mis palabras,

el catarro del alma desheredada,

las ideas presurosas de los efímeros tiempos,

la bègues serviette,

la rosa amiga de mis infelices aplausos raudos,

el pétreo amén de nuestras misas;

quedaba todo,

en mis días de aprender,

y cerrado acá y cerrado allá.

y los escaparates desteñidos,

las piernas congeladas de las nubes abismales,

los trofeos,

¡Corre, eh muchacho, cerrá!

Y el ambiguo desliz de los ruidos,

(risas)

me hago el desnutrido infeliz,

y mis panecillos de naranja, el de las tiendas cerradas,

los manjares enseñados,

mi atributo perfecto del glorioso abismo,

mi monstruo artificial de la virgen en la esquina.

Aquello que dijeron,

las empresas de los niños ricos,

y los fellatios de la vecina asesina,

los bordes y descuidos,

el patrón de los juegos enfermos,

Aprendo de los días que en otoño se asoman.

Aplus, suivie éventuellement par une découverte douce.

Aprendo de los días que se asoman en otoño,

por que esos días me dijeron,

que el recuerdo era tramposo,

porque esas horas me enseñaron que los hombres,

no se mueren,

aprendí que su alma se cala en la nuestra,

y que los que siguen,

son solo sombra del sueño de su pasado.

Des cris, des hurlements, des cris, plus j'apprends d'eux.

Amén

2010-08-31T09:05:00.000-07:00

Y resucitaríamos varios.

Y bastaría decir que el tiempo

se detuvo,

y que la vida es lo que te pasa cuando haces planes,

y bastaría decir eso,

porque mamá se fue,

y papá no se sabe donde está,

...

y mi religión es el mundo,

porque el tiempo no ah parado a verme orinar.

Y los puntos de la insolación,

bien bien bien, que regresen por favor.

Porque el viejo camino de tierra,

de la reyna y sus dibujos infantiles.

Y es que querida, volemos a un lugar en dónde no habrá más

y en cualquier momento a todos dejamos,

vendemos, amamos,

perdemos.

Y sigue como siempre,

solos los dos,

sabes lo que es

lo que tienes

lo que dejas en el tiempo,

y la linea que cruzas entre el activismo democrático,

y el suicidio mediático,

de una apología que nunca llegó,

oh, mi amor,

déjalos que está bien,

¿Me preguntas si pueden dormir?

Y no lo sé.

Piensa por ti mismo, sírvete a ti mismo.

Dicen que estoy loco, y se pierden en sus preguntas,

Y es la misma guerra santa,

el mismo Dios y su madre,

es la misma historia híbrida del poderoso magnate,

déjalos, que el muchacho y la morsa

han acabado con el tiempo,

el lugar plácido de un cuento, el rezar perdido de los años,

Porque dicen que encontraron camino,

por que dicen que encontraron a Dios,

porque hablan del pasado efímero que los llevó

a la redención,

y que la madre tierna de los rebajados,

les a dado de mamar, del mismo seno

y del mismo tiempo,

te haremos libre, muchacho,

tu sabes, la misma mierda de todos los tiempos.

¡Bang!

(sonrisas)

2010-08-30T10:43:00.000-07:00

Augurio secreto de nuestras verdades

de los destapes luminosos de todas estas,

de mi mundo perfecto

mi tiempo infinito, que se pierde en las lágrimas de la acera

en las llantas destocadas de tus ojos,

de los carros no

en estos felices enfermos que desnudos involucionan,

que la ropa,

que las sábanas,

que el viejo minuto desorientado;

de tu llegada,

del estreno hambriento de mis problemas,

reyna,

tocando los acordes efímeros

la boca y los labios volando,

llora si tienes que hacerlo, llora hoy

...

porque después no serás parte de un cuento,

serás recuerdo vago de mi subconsciente,

el enfermo desnudo,

el viejo minuto,

el hambriento estreno de mi niñez,

Si, porque así voy desnudando al mundo entero,

afronto mis deseos, hablo a vos mediana,

y aún soy muy pequeño,

y aún refriego el albor luminoso,

y aún soy el niño del piano,

llora si debes hacerlo, llora hoy

llora mujer, llora

A veces. Soy el vacío que existe entre tus palabras y tu vos.

Llora. Llora. Llora. Y enfrenta,

el acuerdo desesperado de un problema

que aún te seguirá hostigando,

llora, pero sé valiente para saber por cuanto.

Desespera. El infinito mundo que se asoma por tus lágrimas.

Antiguo

2010-08-24T06:22:00.000-07:00

Encuentro el paso tenue de la vos

de estos días pasados,

de aquello que se va perdiendo con el tiempo,

encuentro eso,

no corro,

soy pendiente entre mis sueños,

amigos lúcidos de todos ellos,

la ropa blanca, mezquina esquina de la enfermedad

busco pronto mis segunda nota,

en la tecla más febril que eh sentido;

así voy,

deletreando el tiempo entre mis dedos,

contando el frío helado de los días buenos,

estigmatizando el sucio anhelo de la lluvia,

escupiendo,

el alma descarada de los cielos rojos;

enfrento el efímero apagón de mis ojos,

el translúcido equipamiento de mi cuerpo,

y el sin sabor dejado en mi memoria,

enfrento eso, si me importa,

encuentro, no sé,

¿Algo con que matar?, ¿Algún día libre para asesinar?

Soy antiguo,

como el discreto secreto de la mente,

el zorro ambiguo de las miradas perras,

el hablar continuo de los cafés en la mañana;

la siniestra desición perfecta de un holocausto suicida,

y sigo, sigo, por que el tiempo no para,

voy detrás de ellas siempre, y ellas siempre van adelante mío,

ellas en las luces de la cuidad,

yo,

entre los escollos recónditos del ultimo lugar en su recuerdo.

Encontré,

el arma asesina que no deja evidencia,

la lista perdida de los muertos vivos,

el modus operandi del perfecto homicida,

Soy ahora,

el siniestro recuerdo de todas ellas.

Rezos

2010-08-19T09:23:00.000-07:00

Hablo por los ojos de ella,

que nos son más que la distancia que separa

al sabor profundo del recuerdo;

a los besos espantados de un momento

al tranquilo descenso de los condenados

al amor enfermo de todas esas cosas,

al frío quejumbroso de los campos tenues,

arrimados, dormidos entre los lagos,

entre sus ojos blancos como el cielo,

entre lo que digo y lo que recuerdo.

Hablo por ella, ya que ella no existe,

más que solo el rojo sinuoso de la cama extraviada,

con cabellos sucios y la cara seca,

sudado espécimen de mujer hambrienta

que revoltosa se retorcía,

con placer espontáneo que miraba,

que amaba el desagarre eterno de las noticias amarillas

de la prensa animada,

los presos inocentes, los moribundos felices.

Me encantaba el vasto suicidio de su inocencia,

aquella que en las febriles tardes de enero nos apresaba

nos envolvía como todas las montañas que viví,

como el frío, así nos encogía,

entre sus manos rosas, y el rostro seco,

los cabellos largos y sudados,

su cuerpo, amante perfecto,

de escritos abundantes, de notas en el tiempo

como ella, era el segundo muerto de las horas,

que el minuto no cedía a la intranquila furia,

que las camas no bastaban para soportar el huracán,

que las sábanas revoloteando estaban,

que sus ojos extraños, se tatuaron en mi memoria

que ella entera era el pecado perfecto de todos los años,

que ella entera es el plan firme de mis instintos carnales,

que ella,

así como irreal se mantiene,

regresa entre los albores solemnes,

de los días más gélidos,

de las noticias animadas,

dibujada desnuda en mi pared,

tatuada salvaje en mi memoria,

descubierta por su voz, cada vez que la quiero cerca.

Cuentos extraños de la boca

2010-08-18T09:15:00.000-07:00

Soy como las mujeres hervidas de todas esas ollas

y el alma ardiente de una vida

el faro luminoso, que apagaba nuestros sueños

y la callecita empedrada de mi niñez

la taza gigante,

el enfermo de la cama veinte y tres

los arroces de todos esos amores lejanos

arrastrados por la lujuria del sueño inquietante

de nuestros escritos,

y los cuentos, ah

los cuentos del fuego acicalándose con el diablo,

la higuera traviesa con los duendes arranca manos,

el espectáculo siniestro que el miedo asistía,

que la feroz boca suicida amigajaba

entre tanto y lento,

al tiempo amigo de las cigarras en el huerto,

del sol de las mujeres y hombres,

de las ventanas asesinas con el albor refrescante,

de las mañanas perras,

que con el frío nos envolvían,

entre sus manos apretaban el delicioso aroma de mi especie.

Conocí,

amé el recuerdo de una forma que quedó en el olvido,

de un tanto maestro, de revolución cubana

que del viejo decrépito de los factores esponjosos,

nos alzaba en vilo con sus historias,

de que el viejo caído,

nos devolvía al tiempo y el espacio

que rodeaba su cuarto centenario,

¡Pobre hombre!, llegaban a verlo

le besaban la mano,

y el viejo observaba,

...

se sentaban a quejarse de la vida y del mundo

de las horas que no habían,

del dinero que pasaba rápido,

y el viejo observaba,

...

Una ves me contó meditabundo, el pobre viejo

"Eh visto amores que desgarran el alma

y hacen llorar al más duro,

eh visto de los tiernos, que suavizan el alma del moribundo,

conozco de los sucios y tramposos, lujuriosos,

esos los conozco, eh vivido con los amores perros

y los de lástima, bueno, no hay viejo que no los conozca;

pero no doy crédito al amor que nace en el nuevo tiempo,

el amor a saberse muerto, y burlarse de un viejo"

Mi leyenda

2010-08-17T06:41:00.000-07:00

Hablo por las formas de esta tierra

soy ese espejo danzante de tus sueños

imagino ser,

recorro tus formas bajo los espejismos,

tus ojos en las lágrimas de la mota verde

del rocío helado de aquellos discursos,

del viento alegre que nos hablaba,

que entre nuestros recuerdos de antes,

se filtraba,

que en la sombra pétrea de un mundo moderno,

nos olvidaba,

a nosotros los que hablamos, los que tenemos

y los que no hay casi nada,

enciendo mis mar lejano de todo el frío,

de la helada culpa maldita que reposaba en la memoria

de las piernas frágiles de nuestras calles,

y de la luna amiga, aquella inservible.

Hablo por el tiempo discreto de nuestro bolígrafo,

miento, y da asco el sinuoso paso de la indiferencia,

soy ése, el hombre

de los perfiles absolutos, de los escritos infinitos

de las enfermas descaradas;

susurro, el furibundo desacato del arrebatado,

al oído absoluto de mi músico sordo;

de mis plagios enteros al morbo urbano,

quédatelos,

de nada vale el transgresor extinto de los buenos tiempos.

Miro, por si las dudas

en el interior hermoso de tu cuerpo acomplejado,

de las formas sinfónicas, que se van hilando

y doy crédito vacío, no entiendo el concepto

miro, por demás,

y respiro,

hablo por vosotros, los sin vos,

hablo por mí,

y respiro por mí,

miro mi tiempo, y recuerdo su tiempo,

estudio la idea concebida con pecado antiguo,

y me quedo en silencio.

...

Hablo por el arranque escéptico de una generación

por los hombres y mujeres que nacen,

por los muertos yo no hablo,

miro y respiro, me quedo callado,

pienso,

es el grito arrebatado de este tiempo.

Es la tinta mugrosa de un poeta zombie,

el escrito fervoroso, de este escritor.

Kunan Tuta Takisunchis

2010-08-04T16:26:00.000-07:00

Vivir en el ambiente de los años

y ser tiempo entre las manos

amar la fe, la esperanza de creer

de invocar al viento, todas nuestras vidas

de tocar con los pies el mar coral de la memoria,

esos sedosos desiertos entre los callos,

los rojos carmines de la abuela embarazada,

de la tierra entre las lágrimas de los hombres;

del grito furibundo de la música que nace,

de la lengua extraña, si

de estos tiempos, manos y el pequeño nacido,

de los aires por las alturas extraviadas,

sin tenacidad entre las brechas de sus caras,

sin experiencia, ellos vuelven, con el levante del sur húmedo,

vuelven cayéndose,

lisiados entre las ovejas de las montañas rocosas,

con el callado en la mano blandiendo,

con la boca desecha, destruyendo,

muriendo,

las gotas y ellas, volviendo sobres sus pies.

Vuelvo con el minuto encontrado,

con la espuma de los mares que conozco,

con el frío eterno de amor hermoso,

ese que corría desnudo entre los cerros,

vuelvo con el sol caliente en mi rostro y nieve en el pelo,

regreso eterno, como siempre regreso, completo,

de una sola pieza, profundo,

cegado entre maravillas y perdidas

Regresé. Con el vientre estrecho.

Volveré, como eh vuelto,

regresaré, sin escamas, ni sal en la manos

sin sangre en la ropa,

sin tumulto pesado, ni pompas, ni vino,

regresaré como me eh ido,

destinado a mirar el mundo sin tocarlo,

predicho a encontrar el amor sin tenerlo,

y sabré entonces si era cierto el verso,

la música y sus noches,

Si regreso dormido, eh regresado vivo.

Si vuelvo despierto, es porque mi alma se a unido a ellos.

A Colores

2010-08-02T17:35:00.000-07:00

Cierro el camino de lo infinito,

soy como los ápices de esa felicidad vieja,

las arrugas del oloroso perfecto,

soy dueño, pero muerto

soy el dormitar de los bebés;

Cierro eso, como cerraste la puerta en mi cara,

cierro el cojín amigo de las piernas abiertas y las poses,

el café, hijo de puta, de los inviernos pétreos

y el dolor tan grande, el del muchacho vacío de desierto;

Cierro presumido mis amigdalas y mis rodillas,

los errores e imprudencias de tus días,

la sangre en la antigua vejiga de las calles enfermas,

y con razón, fe y escorbuto crónico de tu saliva

cierro el corazón pasible y predecible,

de tal mujer en comparación,

me cierro, capullo insolente de respuestas cromatizadas,

inscribo, y describo el sucio fortuito de nuestras pasiones,

despido y contrato, hablo despacio, grito;

Cierro el cierre de la bragueta perdida en la tarde,

la del sol del rock´n roll que me silbaba por la ventana,

en la guitarra desafinada,

en la cuerda estrangulada,

en el cuello de ella, en la celebración

en el rodaje perfecto de un accidente tétrico

en el hijo maldito, de un amor violento,

Cierro eso con el mensaje idóneo, de una nueva crisis en mi vida.

Destinos Secretos

2010-07-30T09:39:00.000-07:00

Ahora sigo los segundos...cuento perdido entre las notas

los escritos, y todos esos que no me ven,

los gritos y las palabras que calan un alma,

cuento de nuevo, soy el ambiente de un día pleno,

un sol, no

un día pleno,

soy el sitio de ellas,

el recuerdo de alguna noche que no me tengan,

soy basto, si

el enamorado distinto de los únicos años,

...

soy aquel, que no ves, pero que sabes que esta contigo,

pasto, hierba y luna meláncolica,

¿Qué más da?...

me olvidas, ¿Qué más da?

me llenas el vacío sinuoso que carcome mi mente,

me enloqueces todas esas noches...

¿Y qué más da?

Segundas el tiempo que corre,

las notas, los escritos, los parámetros destrozados

los espejos en hoja,

y la smiradas de todos los que no fueron,

que me importa tu rostro tu cuerpo,

tu piel y tu recuerdo,

que importa eso,

¿Qué soy sin ti?

¿Un recuadro, un pobre, un desnutrido, un religioso, un asexual,

un tercio, una canción, un poemario, un libro, un viento,

una porno?

En verdad te digo:

soy la lluvia que de, el cielo cae

el agua turbia que tocaron tus pies,

recuérdame como el especial de los martes, con café espumoso

como el humo en la cocina de tu niñez,

como el raspadito de las ollas que de bebé llorabas por comer,

soy tu segunda quinta vez,

el asfato terráceo de tu ducha desnuda,

ése soy, el mismo yo que desde ya te dice que no,

el fantasma...que desde el primer respiro que hiciste,

llevas contigo, y estará entre tus pechos,

hasta el úlitmo suspiro que exhales,

hasta que esos ojos que tatuaste en mi memoria

se cierren para siempre.

Vainilla

2010-07-23T10:25:00.001-07:00

Soy hierba, que crece bajo el sol

soy el alma de esos peregrinos tapados,

y también soy la luna,

el desierto, que merma mis expectativas,

los punto y comas que me han detenido,

que quieren verme sin mirarme,

que tratan de hacerme caer,

Soy yo el único que en río grande no a muerto,

soy el asesino del minotauro,

soy la empuñadura de la espada de Alejandro.

El amigo indiscreto que todos quieren tener,

....

Soy yo la furia incierta,

la lluvia guardada,

la guitarra desorientada,

y el candor de un romance inesperado,

¿Entonces?

Vamos, decide, que es lo que ves...

un fantasma, un ente, una deidad

soy el agua que recorre tus zonas íntimas cuando te bañas,

el maquillaje que te pones todas las mañanas,

soy la comida que ingieres,

soy el tiempo que gastas en el amor,

el viento esponjoso de tu cabellera dorada.

Y. Espero por ti, sí.

Más no sé si tú lo harás por mí, no sé que harás,

porque soy todo lo que ves, todo lo que tocas,

todo lo que entra, todo lo que hueles, todo, todo lo que sientes...

Pero no sé que harás.

Indeciso. Prontamente dudoso de ti, especialmente ahora,

la noche cae desnuda, y no sé dónde estás,

simplemente no puedo oírte, yo no puedo verte,

ni olerte, ni tocarte,

tu sí, yo no.

Equilibrio que nos une más, de lo que los dos estamos enterados.

Mis Hábitos

2010-07-22T11:22:00.001-07:00

Siendo el fin de esas feas comidas,

y las cucharas torcidas de furia,

los platos voladores de la cocina amargada,

de nuestros albores de juventud cancelada,

y estos sucios pantalones gastados,

que de a tiras se caían,

siendo tú, la mujer perfecta que no sabe hablar,

siendo yo, el pobre sindicato que armé de tus cabellos,

nos quedan aquellos, y por fuera nos quedan estos,

mira, ¿Te gustan?, ¿Te gusta el color del arrebato?

el tierno desacato de las personas que nos vendieron,

la casaca azul del color envidiado de ellos,

Siendo yo, como eh sido

no quedan más, tiras debajo de tu almohada,

ni tampoco quedan las medias tiradas bajo tus pies,

no suben, ni bajan,

porque se van retirando de a pocos,

y van perdiendo, en fin, yo que sé

algo, eso que nos hizo amar lo in amoroso

¿In amoroso? ¿Intranquilo?

Sabes que digo, ¿Cierto?

me comprendes porque sabemos los dos que hablamos igual,

y sabemos que las camas, las miles de ellas,

que por cierto, me llamaron y dijeron que habría que reparar,

nos esconden la lujuria de un cuarto de a cuatro paredes,

que desnudos nos acogía, que inquietos nos dejaba,

con esos ojos verdes que se me quedaron desde la niñez,

tanto tiempo, allá por los noventa,

en donde todavía usabas falda que tu madre te cosía,

y yo corría, desnudo, por la calle,

despavorido, asustado de todo el mundo.

Y fueron tantos años de estar lejos, tanto tiempo

que mi mente te convirtió en algo menos que un recuerdo,

pasaste a formar parte de mi subconsciente,

y a veces aparecías como la niña atropellada de alguno de mis sueños.

De todos ellos, jamás fuiste parte directa de un acontecimiento,

que aún, el destino me guardaba,

pero así soy,

trece años,

y por poco no llego a la puerta del mismo edificio que tú salías,

pero existe en este punto, una disyuntiva, amor,

no sé si salías, o recién entrabas,

¿Quién sabe?...Estos viejos hábitos tardan mucho en irse

Tenebroso

2010-07-21T13:27:00.000-07:00

Accedo mis deseos a la hoguera desangrada de esos ojos,

si, soy lo que soy por el mixto tierno de esos sabores,

y no pretendo arremeter a contra golpe tus errores,

estos, ya no quedan chicos, ya no quedan limpios,

y si esos par de nostálgicos se casarán algún mal día,

disculpame, pero no invites por desagraviado,

al hombre que tiraste desnutrido y mal herido,

al fondo de una barrica apestosa, ¡Que pobre desgraciado!

2010-07-20T10:58:00.000-07:00

Eh perdido el sentido de lo ambiguo

eh perdido el mundo bajo los pies de la hoguera

eh saciado mi alma, sin escrúpulos

es tan triste ver pasar, sin parar,

tan triste entender el mundo

tan lento, tan lento, lento que se me hizo tiempo

con sus manos y sus ojos,

tanta es la gente que pasó por mi lado

entiendo bien el sentido de lo ambiguo,

pero ahora no lo encuentro,

entiendo bien el sentido de perdido,

quisiera no saber lo que entiendo,

porque estoy desterrado,

de una tierra, estoy sin lugar en dónde morir

sin pies que me sigan, ni sombra que me acompañe

eh perdido lo que me quedaba,

eh escrito hasta el sosiego una aventura falsa,

eh mentido en desacuerdos,

y eh fallado mis contratos con el tiempo.

Soy humano corrupto,

estoy corrompido y muerto,

sin sangre, pero no hablemos más de mí,

¿Quién soy, sino más que la tumba perdida de todos estos años?

mi lápida aforme de una fosa común,

mi cuerpo podrido de unos picos sangrantes

mis dedos falso y mi lengua desojada,

¿Quién soy, sino más que un ferviente desconsuelo nocturno?

una triste realidad esfumada, y un hambriento festín vagabundo

soy un recuerdo en una lámpara guardada,

en una luz extinta en el desierto,

soy eso, pero a la vez nada,

porque no soy humano, ni corrupto,

ni mentiroso, ni eh fallado,

porque no tengo vida,

soy un muerto, una jocosa copia de lo abstracto

un burdo licor amargo,

un tipo sin pasado, ni presente, sin futuro ausente,

un mal nacido desahuciado.

Me vengué de las ostras impuestas en las catedrales de mi vida,

de las túnicas, esas malditas mentirosas,

me escondí y nací de nuevo,

salí de un caliente cuerpo perfecto de adolescente,

y me volví hombre a punta de negocios,

me disputé,

como mi vida entera lo eh hecho,

y los sigo a ellos, porque son respuesta a mis preguntas,

esas que nadie quiere hacerles frente,

malditos hipócritas,

malditos prefectos de la seudo moral,

escupiré en sus caras, y me reiré bajo sus ropas.

Eh muerto. Eh dicho. Eh hecho. Eh dado.

Eh repuesto. Eh orinado y defecado.

Eh limpiado y eh comido.

Soy el post de lo que te queda,

me declaro muerto, porque así, me tomarás en serio,

me declaro corrupto, porque así, me seguirás,

me declaro imperfecto, porque así, me amarás,

me declaro humano, porque así, así, me matarás al final.

Soy todo lo que vez, soy narciso, si, soy Sócrates y Darío,

soy Dalí, y Alejandro, soy Zimermann,

soy Kahlo, soy Maharishi, y soy Manson.

Soy humano, recuerda que aún puedes matarme,

recuerda que estoy hecho de carne, que puedes comerme,

recuerda que tengo sangre y que también soy bebible,

que soy parte del encierro, que soy amor,

y que vivo entre ustedes, ¿No me ves?

Deseos que nacen

2010-07-16T09:22:00.000-07:00

Lo eventual de mis deseos,

la acumulación de la carne perdida,

de los sueños más estoicos de mi mente,

de mi subconsciente,

de los temas de los besos rojos,

de las olas nocturnas, que heladas nos arrastran

de una fe que no muere con el paso de los años,

de mis ojos y tus ojos al cruzarse,

de los bailes en el aire, levitando mis pecados,

entre tus piernas se han escondido,

todo aquellos que sin lugar a donde ir mueren felices,

y sin pensar en el líquido blanco que recorres,

que se escabulle entre miles de nociones desconocidas,

los cabellos de fuego que levantas,

y las manos malditas que su marido arriesgaba,

los desperados tirándose en la cama,

entre las sábanas blancas de un recuerdo de cien años,

en el punto céntrico de cualquier desesperado barato,

de las catedrales y los padres,

de las cruces entre los brazos,

de los hombre y las mujeres, de las mezclas,

de las anti mezclas, de mi deseo

de mi deseo cada día más célebre

Desiderio carnale di una donna appassionata.

Desperado VII

2010-07-14T07:58:00.000-07:00

Me despertaba sediento al final de la película,

como imágenes que pasaban lentas,

espesas, bajo las manos de cualquiera,

me intuía la experiencia de un acontecimiento,

de una eterna respuesta a las preguntas,

de mi cabeza dando vueltas, de mi cabeza estancada,

de sentir el palpitar del mundo, y no moverse,

de sentir los días pasar, y no moverse,

de imaginar, y no soñar, no soñar con alguien, con nada

Tan triste. Tan triste.

Que cuando podía se extinguía lo que quedaba

y daba carta abierta,

los parajes verdes de todos esos, se volvían negros,

¿porqué?, no entiendo, no lo sé

no sabía la diferencia, y no escatimaba encontrarla,

no me importaba, en su momento,

hacer uso del amor que fluía,

que como río, no

como mar, algo parecido,

se detenía y el oleaje me arrastraba, me zambullía,

me ahoga de ves en cuando,

y por momentos eternos me mataba,

si no fuese que pedía que a mi cuerpo lo dejasen a la orilla,

si no fuese por todo eso, quizás y yo esté perdido.

Tan triste. Tan triste. Si.

Que mi locura se iba devolviendo al alma,

que mis ojos quedaban rotos e idos de su cavidad visual,

que mis manos se encojían y pies se alargaban,

que mi corazón, se hinchó tanto,

que tuve un paro cardíaco setenta y cinco veces en un día.

en un día, en un maldito día,

en una reencuentro astral de veinte y cuatro horas hacia atrás,

hacia lo desconocido, y todo eso por no creer, por no amar,

por dejar pasar el tiempo, cuando el tiempo ya me había dejado atrás,

me habían olvidado, era un humano muerto que deambulaba,

era un ser caído y sin vos,

era un ente fatasmagórico, que en las noche se suicidaba

que se arrastraba encadenado, que se arrastraba encadenado,

que se arrastraba encadenado, encadenado, encadenado,

con unas cadenas falsas, con la llave del candado en el bolsillo derecho,

y con nadie que le dijera que estaba ahí castigado.

Que estaba ahí, nadie que le contó, que hacía tiempo que estaba perdido.

Perdido, como el hombre que atrás de estas lineas, se ah quedado.

Peregrinos

2010-07-09T06:46:00.000-07:00

Basta el sol a la entrada de los ojos,

basta esto antes de morir,

basta las lágrimas que en el muelle van quedando,

basta el sol a la entrada de las manos,

todo lo de afuera,

todo lo que la noche puede entender,

me basta más el mundo para recorrer,

para buscar el fin de lo inexacto

para encontrar el amarillento desacato

de la tenebroso de la vida,

de los ríos supremos que volaban por los aires,

de las montañas, basta todo eso;

Basta el tiempo encerrado en la memoria,

basta la música que llegaba fría, muerta al destierro,

que sucumbía ante los espermas de la cuerda,

de la pluma en el tintero, del fuego en la cabecera de la cama

de las caderas especiales que se imponían,

basta los ojos de alguien, para ver el alma que llevas,

basta todo eso, para comprender que no llena el vacío,

para seguir el rumbo perdido de los caminos estrellados,

para influir en la mente de nadie,

basta hablar con desencanto,

con hechicería barata de mercado,

basta las cosas antiguas de los viejos abstractos,

y las pinturas de la excentrica señora,

que con hijo bastardo, se perdían

basta el tiempo,

el tiempo en los zapatos, de las medias y las ligas en el centro,

basta el arresto domiciliario,

de un temblor febril de mayo,

de esos días cúspides, que no regresan a primavera,

que no regresan con la fe de volver a vivir,

de mirar, pervertidos, en las faldas de la escuela

del monstruo peludo del descubrimiento,

de las manos sucias en la arena,

basta con eso, para seguir, sin tener nada,

para entrar en el corazón abierto, de cualquier triste amuleto,

que con estigma propio de la raza,

fue sacrificado, fue llevado al ostracismo,

a negar lo palmario de su sexo,

lo que basta es tener tiempo, para morir sin pensar en el mañana,

que mañana ya es muy tarde, quizás y yo esté muerto.

Pensamientos Ïdos

2010-07-08T13:12:00.000-07:00

Encuentro sencillos los ojos que me diste,

sin embargo, eh decirte con sincero recelo,

que no amo los abrazos simples,

que no estimo tus miradas sobrias,

que no quiero, enredarme en tu cuerpo amigajado,

desnudo, sin tesis,

desnudo como me encontraste, así me quedo,

y me voy involucrando, no pienso,

es porque, el amor me degolla

me deshidrata las venas,

y me lanza muerto sobre la almohada,

Encuentro sencillo los ojos que me diste, no

entiendo ahora las fúnebres manos frías,

de estos cielos naranjas cortantes,

de esos tibios ríos infames,

que de tu entrepierna bajaban,

que de los ojos más negros me recogían,

Encuentro, ahora nada,

ahora no me queda más, que despedirme de la sucias noticias

de los periódicos azules de todos los domingos,

de estos, corazón roto, que no piensan en regresar,

de las tristes aves de invierno que migraron,

de los espejos habladores de una taza de leche fría.

¿de los espejos habladores de una taza de leche fría?

de esos, en verdad te digo,

que no se quedaron a esperar,

ni menos a mirar,

que no fueron todos, ni menos uno solo,

los que nos contaron acerca de los impensable,

de que usted, mujer,

es propia de un alma infinitamente electrizante,

como las cargas personales, que trasmitieron los cuerpos,

como los mares perdidos, que nos encontraron,

sin leche fría, y sin espejos,

ahora puede ser que ya no quede nada,

solo nosotros dos, para amar la niebla verde,

que tamizada nos espera entre las sábanas.

Te cuento el Sueño de mi Sueño

2010-07-08T12:37:00.000-07:00

Reírse de los ojos enfermos del claro,

me encuentro, e insisto,

me pierdo entre las calles estrechas te todas esas,

y no sé, no persigo complicados anagramas

no escatimo la soledad que con el viento, me desliza

me revienta el corazón,

me sacude siniestro, con ojos de muerte angustiada

de fe imponente, de traspaso, de dolor,

y, con los números,

también se me va el señor,

las ropas rasgadas, no,

las túnicas heladas, tal vez,

de manos sirvientes y flotantes,

de nostalgia esculpida en la piel,

se me va el sudor por la rejilla eterna de una espalda,

por la simple sonrisa de un crío al mirarme,

me pesa la carga, como otra cosa no eh conocido,

como otras novias eh sacado,

sus casas, su pureza,

de la gaia eterna que de pequeño me ilustraron,

de esas cadenas que rimbombantes me estrangulan,

que me hacen pecar,

innegable se vuelve aún, todo lo demás

todo lo que se fue formando,

se fue tallando en la simple agonía de un excluido

de un sinfín de melodías, de todas ellas,

de todas ellas, de todas ellas, de todas ellas,

de todas ellas, de todas ellas, de todas estas.

De estas que no saben perder,

de estás que no entienden el alma el mundo,

el cuerpo de la etiqueta de este planeta,

el amor perfecto que se entrega día a día,

el amor perfecto, que uno siente que lo abraza.

Fértil Dilema de un Palmario Secreto

2010-07-07T18:15:00.000-07:00

Abrazó los ruidos externos que corrompen mi alma

extendió mis brazos, con oraciones en los labios,

túnicas blancas que desfilaron perezosas bajo las nueras,

cocina aplastada por un recuerdo antiguo de mar,

el olor fétido del cilindro vacío,

estrangula las pasiones que se encienden,

que chamuscan las sábanas rosas de los cuartos rosas,

de la mujeres amigas de los miembros viriles en extinción

ellas y todo lo demás, me introduce, me llama

como el silbido perenne de las estatuas en mi parque,

como el cuerpo desnudo, mojado, irresistible a negarse,

y entonces ellos, los que están siempre sentados,

nos disparan miradas,

con lenguas extrañas nos llevan a lo pasajes recónditos,

de nuestra imaginación

y pues claro, nos muestran la pasada de siempre,

la memoria del salmo, del salmo mal dicho,

malditos ignorantes, gritaba yo

y es que en la tranquila desaparición que se armaba

fue de soslayo, el que parecía el líder

a pudrirse las manos,

a mitigar su pecado, con sarnoso estiércol,

sus ojos entonces me ametrallaron,

me dispararon a quema ropa,

la mirada furtiva de un asesino de almas,

de un hereje completo que no padecía, siquiera,

de lujuria ni desacato,

era el hombre completo de la estirpe,

era el sucio fenómeno, que ellos armaron

que ellos, en su desnudo sangriento

en su tiranía innegable,

en su basta idiotez religiosa,

fecundaron el mundo,

fertilizaron con maldad,

y renaciente, él ahí, me miraba

estaba lúcido, como un sol de otoño despejado,

como una furcia recién estrenada,

me miraba, y sus ojos penetraron mi pecho flaco,

sacudieron los cimientos de mi tinta antigua,

sacudieron todos los cimientos en mi ser,

dejaron callado al profundo grito desesperado,

que de mi alma salía,

y dieron paso al fruto perfecto de una revelación estoica,

retumbaron el pleno, redoblaron el flan ámbar que se comían,

y entonces me escucharon :

"Extraño, como el mismo instante en el que comenzó"

Pequeños Aplausos que Escuché

2010-07-07T15:28:00.000-07:00

Guardo a la interperie mis deseos,

como tesoros cubiertos de miel,

como preciosos objetos que no quieres ver,

que no explican los sonidos bajo tu almohada,

que no saben pararse frente a tu vos,

que no entiende el porque de tus caricias,

a las tardes, enteras partidas de sudor,

de fe intacta ante los suyos, los nuestros

Guardo con recelo absoluto el tibio recuerdo,

como cuando lo dejaste ir,

como cuando las valijas de las ciénagas,

se nos perdieron en el olvido,

se nos cayeron indecisas de volver,

entre tus piernas largas, entre tus pechos incipientes de pasión

de amor profundo, y no cursi, anticuado,

imperfecto y desquisiado, como el que yo daba,

como el que me enseñaste, ese quieres tú

el de las noches alegres bajo las rodajas de la luna,

el de los balcones del centro, cubierto de llovizna amarilla,

entre esos, nos vamos quedando,

así, en tu vestido perfecto de encaje,

entre las camisas que prestamos,

y bailamos...

los duendes y estos días, no nos olvidan

no olvidan madrugadas enteras sacrificadas,

no olvidan serenatas invisibles en tu venus sedienta,

no soslayan tu anatomía, del ensueño que es tu vida.

Que de los tiempos de ahora recordarás, dirás,

que no podías tener más, ni pedir nada

que todo el tiempo se detuvo en el instante pleno de la vida,

que viste como la energía del planeta se detuvo,

dirás, que mis ojos negros, se plasmaron en tu alma,

te mirarás, por el resto de tu vida,

y verás en el espejo,

a ti, a mí, nosotros, los "Sin tiempo que perder"

Y bailarás, entre la champagne y el vino

y todas esas estrellas que pronuncias te,

tu venus sedienta, caerá en la cuenta de que no a visto tal cosa,

que no recuerda, que no se olvida, que tendrá que cargar con ella

el secreto recuerdo, de una noche perfecta.

Dolor Amigo de Esos Lugares Perdidos

2010-07-05T10:53:00.000-07:00

Me falta el propio sentido racional,

me lleva, como se lleva todo lo demás

dejándome solo, sin fe propia, sin fe misma

en la cosas que no hay,

sin ellas, no siento más nada,

ni el viento corriendo através de la ventana,

saltando inquieto en los días nublados,

sin eso, ahora no queda mucho,

no queda las tardes de café´s humosos,

que se iban con los recuerdos,

que se perdían a la vuelta de la tienda azul,

de nosotros mismos, también,

entonces vivíamos en la era,

de la quimera extasiada,

excitada, por decir,

en los ojos de los alegres viajantes,

de esos, de estos,

que con lengua extraña me imponían,

me des controlaban, sus mujeres, sus ropas baratas,

sus mundos, sus leyendas, y todo lo ajeno

me deshacía escuchando los labios abrirse y cerrarse,

abrirse en las piernas, cerrarse en la noche,

dejando escapar el aroma ferviente, de una velada eterna,

y me preguntaban:

¿En qué momento se nos perdió el recuerdo?

¿En que momento se nos apagó el alma?

y se reían de las montañas milenarias que ahí, nos escuchaban

se volteaban, se dormían plácidos,

y la mansedumbre de la tierra, los envolvía

los apretaba indiscreta y callada,

sigilosa, como si ella no existiera

en su mente, en sus sueños, en su tiempo

y en todo lo que había, vivía,

lloraba, secándonos el cuerpo,

los pecados, esos formidables,

sin inicio, pero con harto sosiego entre las manos.

La simplicidad de la Mejor amante del Mundo

2010-07-03T23:17:00.000-07:00

Hacía un tiempo discreto,

tardado por el desafuero,

perdido entre lo convergente de sus ojos

apagado, sin sabor en la boca seca,

sin vino que yo pudiera verter en sus labios,

y la feroz despedida fue tranquila

como agua calma de un lago,

con el viento que de su cuerpo salía,

que prendía con su carne el inmortal augurio,

de la nota entre las sábanas, de ella

que se iba, como amante barata de un día

de un segundo partido en mi memoria,

en mi negra alborada perfecta,

con mi libreto escrito,

mis palabra en su piel,

la amante de una maja luna,

la mujer entera que se deshacía entre mis manos,

haciéndose cada vez más antigua en mis recuerdos,

en los sueños que pudiese, o no, haber yo escrito,

con sus ojos, esa, la alumna callada de los días amigos,

de los veranos desgarrados

ignorados por completo, entre la iniquidad de sus ancestros

y la mansedumbre de un nuevo relato.

De la amante tranquila en la que la convirtieron,

de la mujer deseada, en la que ella se sentía,

de la que ella era capaz de formar,

de arrastrar consigo misma, el pecado,

las miradas de esos, los imbéciles de afuera,

los que preguntaban mucho y la confundía

la atarantaban, la carcomían,

con sus palabras, con sus insultos

sin comprender un poco, al menos,

que ella era el alma de todos los hombres,

y que todos nosotros,

...tan solo éramos unas monedas en el florero.

Una a la entrada, una a la salida, una por Fernanda.

Revelaciones

2010-07-03T15:38:00.000-07:00

Regresa el perdón desahuciado de un frío enfermo,

no entiendo el sentido de las palabras,

ignoro la fé de los socegados

hablo, quizás de un lugar que en mi mente está

que conmigo se a movido,

sintiendo tranquilo el desliz colectivo de las migajas,

aquellas que cayeron, sin notas,

ni gritos extraños,

con ojos lejanos que la calle me enseñó,

esos, en donde los templos vendidos de caridad,

me estrujaban entre las piernas,

en las avenidas del feroz contra ataque,

del encendido permisible de las movidas,

de todas esas, sin esas,

sigo sin entender, sigo sin saber,

sin siquiera atraer, un ruego, un suspiro,

una amiga mirada de todos esos,

de los que se lavan, de los que siguen su camino hacia el todo;

Sigo yo, sin tristeza en la marcas de mis manos,

sigo yo, sin caminos en mis pies,

y así como me voy, también yo regreso,

de entre las sombras y los pecados,

yo regreso como el sol regresa a la tierra,

y como el viento regresa al mar,

sin camino, que me sigan,

gritan furiosos, que ellos me conocen,

hablan posibles que ellos me aman,

yo los amo,

ellos, los de afuera, no entienden,

ellos los de allá,

no me entienden,

¿Quién soy entonces?,

¿Soy leyenda de un cuento,

acaso soy milagro, o soy redención

o seré acaso la excusa perfecta del castigo divino?

Soy como me ves, sin más que un alma que me vea,

¿soy real?, sí,

¿soy milagroso?, sí

¿soy poderoso?, tal vez

¿soy castigo?, no lo sé

¿Soy cadenas?, no, yo soy libertad,

soy fe y esperanza, soy redención y amor,

soy libre, como sos vos,

¿como querías que yo fuera?

tu sueño no tiene tiempo, conmigo se acaba

conmigo dejas de soñar, para convertirte,

de verdad,

en el humano libre que yo siempre eh sido.

Otro dìa màs

2010-07-01T16:16:00.000-07:00

Prudente es el amigo que me dejó sin tiempo,

prudente es (y aunque sucio suene),

el feroz desaciego de los gritos perdidos

sin tiempo, aplaudiendo al nosè que;

al viejo gurù de lo negocios de mi vida,

a mi padre, que con barba barata, incluida

no supo mantenerse, no supo siquiera,

saber que le espera, saber que le depara la vida;

antiguo, como la callecitas mojadas de los sueños,

no, no, así no

un antiguo recuerdo, como una canción desnuda,

sin piel en la cual pudiera escribir, yo

algo en su manera de ser,

me regala el sentido,

prudente, como sabe ser,

sin arañas del pasado, sin el candor rosado,

de un paraíso,

de un minuto, de un tiempo,

de lo sustancial que se me vuelve,

cada día màs, y mucho más,

que ahora el tiempo se detiene, nada más ella llega,

se levanta, se viste,

se desnuda, me sonríe,

y que esperabas:

"Hoy es igual que ayer"

Patáfora de una Mente Real

2010-06-30T08:27:00.000-07:00

Flores enfermas de la salud,

sin fin anunciado de esas casas,

sin manto rojo-rosado de los escarabajos,

aplastado, trepante de nuestras uñas,

las carcomidas comidas de los desesperantes veranos,

el sutil invento planetario de las gafas rotas,

¡Bang! ¡Bang!

Destellos nacientes de pasiones ambulantes,

sin peluca infinita de la abominación,

sin retrato presto-agobiante de los trabajos,

fotos, y pinturas de Joan

con pincel plural, masticamos;

¡Toc!...

Paso, y sigo el cabello sucio,

con piratas sin lunas, ni leche

con cuerdas plenamente formales,

esas con corbata, hablando de los impuestos,

firmando papeles y tocando culos redondos,

sonriendo al té de las seis,

sonriendo al té de las seis...

!O, non essere crudele, non essere te stesso, non mi è!

Curador barbudo de las montañas,

amigo indigente de una ciudad,

poeta perdido entre los quince centímetros del suelo,

martillo travieso de serrucho alienigena,

con leche hirviente, que la lengua me quemó,

despavorido, deshonrado, desnutrido,

Llamada por cobrar, sin urgencia que contar

rimas que querías, sin besos que me das,

abrazos apagados, gemidos ardientes,

prendidos elocuentes, de una nota no explicada,

de una palabra infinitamente inexistente,

tanto como quiero,

poco como sé,

sin sacrificio, sin ayuno mental

sin esas pirañas de las bancas del parque flotante,

sin todas ellas,

entonces podemos ir.

Flan

2010-06-28T14:46:00.000-07:00

El sol amigo,

el sol distante de unas lágrimas no dadas,

de una invierno que se me pasa caído,

entre tanta mugre de un vasto suicidio,

entre el lente de tus gafas,

entre el perfume carnívoro, del café en la mañana,

en desidia de un futuro ruin,

procesión de los cantos amargos,

aroma sediento de caricias en el manto,

la cruz, allá bien en el fondo,

sazonada de un febril aspaviento,

que no tiene conducta, ni credo,

en el alma de los relegados,

en el vetusto comienzo,

donde todo, ahora me parece correcto.

Capricho

2010-06-28T10:11:00.000-07:00

Una tristeza desde el sur,

un andante colgando pares en toda la cara,

el soplo esquelético de estas horas,

el tranquilo descanso, el amigo perfecto de agua

agua en el cuerpo, el tiempo sedoso,

la tristeza avanza, se desliza filtrante entre esas piernas rosas

en los camerinos de una guitarra rota,

sin estrella incandescente que me alumbre,

ni boca roja que me siga;

tanto así, que el piso helado,

el rojo perdido de unas fotos sin color,

retrato del fenómeno nacido de una canción,

que esas manos sin pluma,

escribiese alguna ves, el inhóspito,

el furibundo, el indeseable acorde,

que en la sinfonía más lejana,

no cabía para reflejar esa fotografía,

esos banquitos,

alrededor de unas arrugas tiernas,

de una marca viviente, de un horror no extinto,

de esa polvareda que levantaba en la noche el sitio,

el animal caído del campo desierto,

esa mancha en los ojos de las cacerolas,

de las frutas en la canasta mojada,

los mosquitos febriles de esas semanas de otoño,

que presurosos de una sed,

de una tristeza, que cuando fue fotografiada,

venía del norte, del norte acabado del vecino,

el momento de los viejos, de ser inolvidables,

de hacer caso omiso al grito arremetido de la esposa,

de las faldas jóvenes,

manchadas vivázmente, por la sangre inmóvil,

por el susto repentino de verse, de no verlo más,

de hacer caso al corazón, de gritar,

su mal, su terror,

su desgracia,

de saber que no hay nada,

que el mundo ahora gira alrededor de otros,

que el tiempo se detuvo en la puerta chamuscada del lado,

que retrató la tristeza que venía del norte,

para seguir hacia el sur,

para seguir hacia donde no puede volver,

para que esos amantes eternos queden plasmados,

queden inolvidables,

queden resecos de culpa de nada,

con gracia, si el Diablo fuera a saber,

nunca entraron al cielo, los desgraciados,

nunca voltearon el rostro,

ni dijeron nada,

la luz de la película, se había roto,

y con ella el auxilio desesperado de un tiempo distinto,

de un lado ajeno, de otro cuento para los nietos,

de la historia del último amor caprichoso.

Toda la vida es Carnaval

2010-06-27T09:20:00.000-07:00

La alegría del los inmensos mares,

esos bastos imperios de un recuerdo

sin verde astuto de nuestras niñas,

las bebidas, ni tampoco las palabras con poemas,

las palabras con sed,

con ojos mentirosos de tardes de sol,

con el mar a la espalda de una promesa,

con la marea de toda la vida,

¡Vamos!, no te quedes dormida,

hoy somos aire,

hoy, y solo hoy, salgamos,

solo los dos, que la neblina del cielo

nos lleve, por toda la costa,

que nuestra pasión se cuele, en el alma del mar,

las ropas, y las notas, las sonrisas blancas,

tus cabellos salados, tu rostro, mujer

tus manos en la arena.

Nuestros secretos, en procesión

nuestros santos, deprimentes, sin música

sin baile, sin vida, vestidos con camisa y con vestido

sin horas, que sobre ellos se van,

sobre el ahogado, sobre toda nuestra vida,

sobre tus caderas, sobre tu boca,

quiero caer,

silencio,

más silencio,

absoluto,

nuestra alegría encuentra paz,

para quedarse así, para vivir contigo,

para besarte el cuerpo todas las noches,

para cantarte como te gusta,

para acariciarte hasta que el sol salga por el mar,

por el basto imperio oceánico,

que sin carnaval eterno, nosotros, los de ahora,

alegramos sus días y sus noches,

sus olas y sus lunas,

con el sitio de un amor que no esperé,

con tus cabellos salados,

con tus labios blancos,

con tus manos en la arena, mujer.

La sombra imprevista de Ella, Sí ella

2010-06-25T09:18:00.000-07:00

Los cabellos caídos se me van de los días supremos,

la larga lista de nuestras verdades, no dijo que hacer

no nos dijo que teníamos alma para un tiempo,

que el sol no quemaría más, del calor que hace hoy aquí

que el sudor recorrido, desnudo, se iba durmiendo en las manos

que las espaldas, perfecta lujuria sedosa,

se nos abrirían hambrientas,

se destacaría el pudor de los años,

el viento de nuevo, de nuevo, de nuevo

¡Corre, corre, corre!

Corre en jardín muerto de flores mojadas,

dejadas ideas de amargo número perdido,

abdicado secreto risueño de ella.

¡Ayayay!

Mis leídos caídos, el volátil ojo de Mónica,

el que en las tardecitas de café espumoso de la vieja,

se escapaba, cual fiera, a comerme vivo entre las sábanas

a devorar el temple astuto de un pardo sentimiento,

de un tiempo, sin lugar en el recuerdo.

Sueños Dorados

2010-06-25T06:40:00.000-07:00

Sepia uniforme que me acompaña en las noches,

sueños enteros que no me dejan dormir,

¿Porqué el dolor?

¿Porqué el sudor frío de enteras madrugadas?

¿Acaso soy yo el culpable?

Soy yo el amargo bocado que a quedado,

el informe indiscreto de esos años pretéritos,

Mírame, mírame, soy el suicidio ruidoso del viento

La canción entera, llena de melancolía,

plasmada toda, esparcida en mi piel.

Sus labios

El muestrario oportunista de algunas cosas nuestras,

el cine acompañado de perfume sin color,

el ambiente sazonado con su andar, su temple sonrisa,

El secreto guardado en la cartera de cuero,

los novenos y las salidas,

las pinturas de las calles, y el callejón solitario

cual como si fuese él,

amigo tranquilo de una tormenta inacabable.

II y 1/2

De una inacabable decisión que no llega,

que supera el frío dulce de esta ciudad,

que supera los ojos que nos miran,

que supera el antiguo recuerdo que nos separó,

De esas cercas blancas al costado de tu casa,

sin cosas, ni manos para besar,

sin música siquiera, para que puedas bailar,

como esos sueños, como esas noches,

como ese frío que se atraganta en la puerta de mi casa,

que se persigna antes de entrar,

que me cuenta sentado, como fue la vida en estos años...

Me mira indeciso.

III

Un tiempo sin miseria,

un segundo sin futuro, escrito,

un fenómeno que no es mío,

un alma que no me corresponde,

un instante detenido, y todo lo que te conté no sirve

Tanto pediste retener ese nirvana en tu cuerpo,

que olvidaste la miseria de un futuro cercado, excluido de mí

No dudes, no preguntes nada,

Importa siempre más lo que tienes, que yo.

Memorias de la Amnesia

2010-06-24T06:37:00.000-07:00

Pasos enteros cruzan la cerca,

los maderos llorosos, antiguos recuerdos humeantes

desata la casa, el sol de día en el fogón del fondo,

las piedrecillas mal formadas de estos sueños,

las paredes redondas de un claro caminito de agua,

los niños sucios con esa desfachatez, los solitarios juegos

trepantes situaciones de mojadas,

canciones bajo las lunas enteras de las cuerdas,

mi escrito ferviente de tantas noches en vela,

regresa el mismo trepante, infame, persistente,

regresa con los ojos, la flor blanca en mano

regresa siempre,

como un flaco suspiro de hierba en el alba,

como humo celeste de la cacerola en el fogón,

la lucha perenne de las mañanas frescas,

las fresas con higo de los domingos inmortales,

Chico, eres el sol de mis días,

eres mi fe creciente de los sábados apagados,

eres el futuro de mi semilla,

chico, "Sos el mundo bajo la almohada"

el peso, que en esta vida eh de llevar.

Diseños eternos de esos sueños,

la carga pesada de los errores, la espalda torcida

la casita con el fuego adentro,

los pisos y sus piedrecillas,

mis manos, con juegos resucitados de esos ojos,

el cuento escrito, de las noches

el arrullo, que gota a gota se resbaló,

viajo por las piernas de un hombre cansado,

salio en los zapatos del viejo,

cruzó media colina, bajo la helada del alba,

y me alcanzó:

Perfecto estado de melancolía,

Perfecto recuerdo podrido,

Perfecto amante desquisiado,

Perfecta mente heredada,

Perfecto suicidio caído,

Eterno joven de sueños fríos.

Lo hago, que el amor sea el cuento perdido,

los senos eternos, las gotas en tus labios,

el sudor compartido, el mismo aliento;

Que el amor sea lo que el viejo soñó bajo su almohada.

Aplaste

2010-06-22T17:04:00.000-07:00

Mis sueños fueron siempre,

un desván vacío,

un cuento tartamudo de noche,

una lágrima errante en una luna espacial;

ellos fueron mi niñez amiga,

sedientos siempre del deseo de amar,

querer el fugaz absurdo que rodeaba mi mundo,

mis sueños fueron más que las notas enteras de canciones,

son mis sueños, mis recuerdos de todo,

el tiempo detenido en ellos,

en donde la gracia fe, se funde con mi piel

el soplo bendito de un lugar infinito;

Muchacho la carga en tus espaldas es mucha, es pesada

la llevas por mucho tiempo,

y no quiero llevarla contigo un día más

en dónde el encuentro secreto de tus cosas,

me ignoraron siempre,

soy la barba en tu bozo,

tu pendiente escabrosa de pastillas malditas,

tu mano que escribes estos versos;

Tum tum tac taca tum

tar tar tum tum

tara tra tra tra tara

tum tum taca taca

tum tum tum tum

ta ta ta ta ta tam

tum tum tum

taca tra tra ta

El final del filoso sendero,

los cuentos dormidos,

nihilismo propio de tu magia,

la utopía desatada por el amor,

el amor que recibes,

el amor que no diste

el amor de ella en la cama.

Majestad mía, hágase a un lado y por favor no estorbe.

Verde Perfecto de Cuento Griego

2010-06-21T08:12:00.000-07:00

Sinfonía acuática de miradas espinosas

caídas tortuosas de ropa enajenada, perdida

amalgama vehemente los tiempos sintéticos,

ojos verdes, lejanos espacios de melancolía suicida

mi sonrisa esparcida en líquido vital,

mi furibundo refrán empañado

de cielo, de sol, de ella.

Siempre cuentista del partido retráctil,

del furriel desleal de la novela caída,

cual enamorado apasionado dejó el mentón arriba,

mi eminencia faldera de ojos verdes,

mi furcia descuartizada de esa ciudad despellejada,

siempre con noches amigas, la noche sibilantes

los terrores negros y blancos de un quieto recaudo,

la mujer blanca de enormes referencias,

su cabello libre en el alma de la vida,

esa boca presumida de intenciones cósmicas,

ese sino auténtico de su raza fantástica.

Las lunas feroces devoran el vientre vital,

el mundo arremete feroz,

la querella indebida de unas estrellas blancas,

recuerda, recuerda,

ella, parada, destinada mirar,

amada, como los pastos perdidos bajo las cascadas,

bajo los bosques que si fuimos,

sus ojos verdes, intensos, enamorado amante de invierno

cuerpo ardiente de besos profundos,

el solfeo perfecto de la nota melódica,

del compás inquieto, de su ropa fragante de pasión

de ella, doblada perfecta de la luz entre sus labios,

entre tantos aciertos de los minutos oscuros,

de las largas disputas, ojos que cada ves me persiguen más

me persiguen discretos entre las hojas de mi libros,

entre los cafés de las mañanas, me persiguen, acechantes,

esperando que caiga de nuevo en ella, de nuevo en sus ojos;

y sus palabras místicas de trajes fluorescentes,

de nuevo la noche, amiga del verde pasado, doblega mi alma,

el grito perdido de la lluvia en la cuidad,

la música abierta de estos cuentos tristes,

las piernas perfectas de tal mujer, encuentro

en ella el motivo perfecto, para perder de nuevo,

al menos por hoy, el rumbo correcto,

trazado con rímel, entre el pasado turbio y el presente exquisito,

entre la noche verde de la luna roja;

cada noche más perdido en la lujuria.

En el Aire

2010-06-18T06:31:00.000-07:00

Alumbré el río distante de esos tiempos,

Animé distante la faz herrumbrosa del cuerpo gastado

Imaginé;

Como nunca pude vestir de color el atardecer perdido,

el amargo sorbo íntimidante de supervivencia,

el amigo suicida de esos escritos tardíos,

¡No me quemen! ¡No me quemen!

Decidí por la amputación del dolor,

cojo pesado de un estado gordo y calvo,

pantalón roto, vacilante vómito del desfile rosa,

enfilado enojado de guerra perdida, te acabaste

los sueños de las mañanas alegres,

fresco aroma, itinerante vida rebosante

fue el catarsis de la crisis misma,

esos ojos tan animados en pasto húmedo,

mujer hermosa de aquellos caminitos pedregosos,

es hembra presumida de vida orgullosa,

es mujer amada de naturaleza excitante,

cantada en árbol rojo, mirada lluvia eterna,

Y pujante aroma de alborada helada,

dejaste un sabor lácteo en mis labios,

la niñez que se escurría en esa taza,

¡Deja que el mundo se funda conmigo!

¡Déjame llorar debajo de la cascada!

Déjame ser libre sin más!

Deja el vientre alquilado de fiesta predecible,

deja el tiempo detenido para mí,

que el infeliz desliz de una tarde errada, no me persiga,

que la paz que necesita mi alma,

alcance en mi mochila,

que el sonido fecundado que el viento lleva,

sea el nuevo mapa de mi vida,

Alzame como las grandes montañas que conozco,

Levántame en cuerpo,

para que los arroyos perdidos absolvan mi sangre,

para que los arbustos muertos, sacudan mis huesos,

Para encontrarte, segura noche inmaculada,

segura luna enferma,

que tan déspota de su mandato,

mando a la tierra a tragarte viva,

a morderte, si tu fueras estado, si tu fueras calvo y gordo,

Deja que encuentre el almíbar predilecto,

que tu cuerpo dejó,

que las huellas en el pasto, no borró

Que esa música antigua, que esos bailes rebeldes,

que ese aroma recuerdo, que esa vida tan bella,

te hizo hija sagrada, ¿Dónde buscarte? :

Si solo me basta cerrar los ojos para encontrarte.

Relato perdido del Recuerdo

2010-06-17T06:39:00.000-07:00

Las luces tibias de los quietos silencios,

las luces tibias que dejaron el tiempo,

anécdotas perdidas del silencio detenido,

la falda color rosa de aquellos infames sedientos,

la libertad de sentir el aire

siempre pegando el color en el viento,

luz tenue de algún lugar encontrado, mesa sonriente;

las asiduas servilletas que no dejaron espacio,

escribir, y relatar,

el lápiz perdido en Tierra Santa,

de aquellos espécimenes caídos en bolsas plásticas,

arrojados, oscuros, sobre el matorral seudo campestre,

que inventaron a lado de mi casa;

que despellejaron, ajenos claro, al ferviente devoto,

ese que con cánticos mañaneros nos sacaba calientes de nuestras camas,

y gritaba despacio : "Esas arañas del gobierno",

pantalón abajo, mostrando, cual animal enmarañado,

la comidilla espesa, de la mujeres viejas del mercado,

de los chiquillos rojos, de el espacio-tiempo, que existía con el día.

Fueron comida ajena, en bidones secretos bajo la cama,

¿Sería acaso el olor humedad?,

el que los arrebato del agua turbia, el que dijo que no al escape,

agarrados de los pelos, trepados en cualquier parque sin ciudad,

los abrigos fuertes del closet, posición de adviento precavido,

las luces, otra vez, más fuertes que nunca,

las naranjas mujeres de aquella bajada,

imperdible lujuria de las corbatas mas caras del medio,

de los abortos perfectos para el secreto familiar,

de esas rubias suicidas que cobran caro;

Perdido, sediento cada vez más en su perdición,

escueto, cada ves más de su actos; loado,

sea el hombre, que como él, vendió su libertad,

que esas bocas insignificantes de los albores revolucionarios, sellaron

que no dijeron más de lo que vieron,

la perseverancia de los tiempo afines,

los trabajos sucios debajo de la escalera,

la enferma silla inédita, que tantas canciones fue hilando,

tejió una capa, un escudo,

a las jóvenes caras de esos conciertos,

de esta ciudad enferma de perdición milagrosa,

que, cual puta desgarrada,

te brinda su último orgasmo, aun precio que puedes pagar,

aún precio manchado, claro, de un ruin secreto :

"No ves más allá de lo que quiero que veas".

"Vamos al infierno. Vamos al cielo,

odio, lujuria, tristeza y soledad hay caminando por la ciudad"

MI estigma de Gato

2010-06-16T08:06:00.000-07:00

Llega el silencio, amigo caído

a mis manos enfermas de sed

a los ojos lejanos de colores vivos,

llega el resumen doloroso de un resumen partido;

siento pusilánime, el logro nocturno

el agua de los arroyos mentales, las corrientes valientes,

el perfume extraño de la gente,

apacible agua de estas noches heladas,

esas calles poéticas con olor a menta

esa ropa sucia embarra de pasión.

Regresé sonriente por el anexo cóncavo,

letras presumidas de una boca sin pasado,

la tinta senil en trampas pálidas

de mujeres con cabellos amarillos y ojos pardos;

aumenté los cafés de madrugada,

tus amigos insanos de los fines de semana,

y el metódico encuentro con el polvo blanco;

Desgarrado sirviente de esos tiempos flojos

de infantería desgastada en el sol caliente,

la fe intacta de los árboles más viejos

los reproches noscivos para este corazón apagado.

Como luces con sonrisas inocentes

hablando sensibles en la banca fantasma de ningún parque,

comentando en miradas las nuevas noticias de este tiempo,

las madres vestidas de niñas sin senos;

Mis calles, mi noche helada, mi beso lejano,

mi Dios en la misa, lujuria en el credo:

"Creo en Ti Padre, creador de sus besos insaciables

de su cuerpo infatigable, de sus ojos corrompidos"

Tetra canción para el Alma que Regresa.

2010-06-14T06:04:00.000-07:00

Asiento desierto de barrera escabrosa,

con manzanas y olas perfectas,

náufrago presumido de calor caribeño,

siéntese, mujer, mire al sol jugando con las palmeras;

las viejas odiseas de casas centenarias,

el olor marino que desde el alma les sale,

que profundamente escondido, reposa la primera brisa,

reposan esas bocas jóvenes de los años pasados,

que aquí se sentaron,

y que en las noches más calurosas,

dejaron que el mar, allá al frente,

se llevara su pasión con el viento,

con la música de la vida simple,

el trofeo sensual de un secreto travieso.

Afana mentiroso el presente caído,

con cuentos amargos de amarillista propaganda,

amasa el amor futuro, con el sexo a contra pared,

olas y manzanas, secreto detestable,

mar de carnaval infame, muéstrame el tiempo

enséñame a la niña morena,

con el paraíso pegado a las piernas,

con el sol en el cabello libre de pecado,

llévame entre las cuerdas del puerto,

al beso fantasma que su boca espera.

III

Mundo de arena, bailando en la calle

los pies quemados de la esperanza hermosa,

el levante sarcástico de otro mundo,

los ojos de ella en la noche estrellada,

pegada a la vida nocturna de mi vida entera,

entre luces y voces,

ah, si ella estuviera presente,

causa el dolor, que causa el mar en arrastre,

causa la pérdida como tú me la causaste,

y que con los años desciende,

para convertirse en un agrio dolor de estómago,

los besos fantasmas de puertos lejanos,

la brisa que nunca le llegó,

el canto perdido tan solo un poco al sur.

Agosto, como nunca lo sentiste en la piel,

Septiembre, como siempre glamoroso,

Diciembre, infame despedida de ojos negros.

Partido encuentro fabuloso,

sin ojos a los cuales engañar,

se me vino encima,

como el mar nocturno, agresivo pero bello,

mojado, pero fresco,

me despojó riendo, de mis ropas que la estorbasen,

feliz encuentro de recuerdos, era Junio.

Infant Human

2010-06-12T19:56:00.001-07:00

Amigo silencioso de mis secretos turbios

perfecto tiempo sintónico de la luz,

ajos colgando de cuellos reales, se enfrenta

mi cara derretida, quieta de noche helénica

los cabellos rubios, con ápices de sombra

mi mujer, sorbo perfecto de orgasmo

Amigo electo de días diversos, horas caídas

de amores jóvenes en tierna ciudad luz,

paupérrimo, él....

igual centro de ombligo de vidrio,

perfume retenido de mojada salvaje.

Amigo feo.

Amigo intrigante de letras nocturnas,

los amores de viejos lúgubre,

las arrugas específicas de los ojos rotos,

la ensalada amada, cubiertos muertos de comida rápida

mis vasitos ordenados de la mesa de encuentro.

Sonríe, amigo...

los payasos parados con mini falda puesta,

la puerta roja de sombras etéreas

los pilotos borrachos de abejas silbando

las alas,

el pene muerto,

la trágica circunsición del esperma heroico,

ositos castrados bailando con putas, en cúpulas enfermas.

Mi amigo, ¿te asustaste?

¿lloras?, mi amigo, mi hermano

esto es el cielo, baila tu alma, con nadie

y libre de fe y esperanza en el resto,

deja que despacio te absorba la energía del tiempo,

que la mano, que en tu entrepierna reposa, haga lo suyo.

Que la mano, que tu garganta degolla, culpe a la risa, que de tu cara se va.

Amigo, no soy yo, no es personal, pero así somo por aquí.

Así son por allá. Tu alma bailando con el titular.

Y dicen que estoy loco

2010-06-10T09:33:00.000-07:00

Hablo así de mis ideas,

invento minutos para no querer nada,

deseo el pleno espectáculo de los hijos caídos,

y los brazos abiertos de mi sentido anatómico,

mis orejas especulan frecuentes a sonidos vacíos,

entiendo, pero no por mucho,

el camino secreto de los años pasados,

las horas fugaces de las calles pintadas, ¿las noches?.

Trepando indeciso, puedo caer,

cantando sordo, no me escucharás...

Escribo mil lineas de una emoción, y terco,

vacío la tinta cara de mi pluma obsoleta,

por nos saber nada, no quiere cambiar

invento más minutos, risas al fondo del comedor

las emociones ahora, aparecen en corcheas;

campos fértiles de peludos gigantes,

secretos eróticos de mujeres morenas ,

enfermo desquiciado con cuadro depresivo.

Con ojos grandes de pupilas rotas, quemadas

juegos interactivos de tocadas indebidas, aplausos raudos

tocando, mirando, escribiendo, inventando;

!Canta, canta, canta, canta!

Espejismo deseado de las hojas amarillas,

la nariz roja de los diez años, y el soplo en la nuca de los trece

acaramelado desierto colectivo impresionista,

leyendo y escribiendo, la bala se me fue por la sien,

cien gotas de repulso sanguíneo devastaron la pared blanca,

y la lágrima peregrina me dio primeros auxilios;

!Viste, viste, viste, viste¡

Sé que haces por él,

tocata amargada de notas a descompás,

sube el tono, sube el tono, pianissimo...

Baja el viento de las olas alegres en la playa olvidada,

sírveme carne podrida en platos de agua,

tomate conmigo el Ouzo,

que enérgico se levanta desterrado,

!Que palmas blancas!

despide el olor macerado de la carne quemada.

Y verte en mi boca el sabor infame de la derrota,

que sienta yo el tranquilo descenso de los albores fuertes

que el público, allá fuera, piense conmigo el término de mi locura,

que el viejo pino, acabado sin piedad,

me acompañe en mi sepelio, hagan de él

lo que hicieron conmigo :

Conviértanlo antes de morir,

en el remedio concebido de un viaje sin retorno.

Ruina

2010-06-10T06:01:00.000-07:00

Busco el destierro hermoso del recuerdo viejo,

aquellos silencios mutuos de alegría,

aquel sentido bailando, cúspide enaltecida

haciendo brillo de las hojas en el invierno,

tocando labios de mujeres arenosas

amando cientos de dibujos caídos,

busco en silencio el placer guardado,

de las noches más oscuras, esas sin recuerdo.

Acontece el cuento de fogatas en el aire,

amante torpe de ideas colosales, furcia pervertida,

siniestro corte en el cuerpo desolado, abandóname,

deja a los demonios de la noche, comer su ropa,

que los bosques eternos de montañas heladas, la recuerden

que se cale el silencio entre los fantasmas del alba.

El rojo enfermo de su venus corrompida,

enferma todo mi cosmos inmortal, muéstrame el camino,

afirma, alma, si entre las rosas, tu vos existe,

dime si puedo completar mi día,

habla si quieres que te haga pedazos;

¿Compréndeme?,¿Escúchame?,

viste a la lluvia helada de esta ciudad,

sus calles, kamadeva, con pecado original.

Desciende en el agua desde las calles más altas,

los números perdidos de mi mente infame,

el muerto, el hada, el duende;

corriendo en el alba, vienen locos;

en los cuentos archivados de arrugas corporales,

de los ríos en las casa con árboles vivos,

de los ojos azules en el mundo de la puerta,

aquella que se mantuvo cerrada,

con el diablo adentro, bailando desnudo.

Atravieso Rojo Incandescente

2010-06-09T05:52:00.000-07:00

Recuerdos dormidos en la mesa,

campos eternos de miradas efímeras,

abrazos rotos de despedidas inútiles,

amar, torcer, hablar.

Celeste minuto de los ojos negros, paredes blancas,

y la tinta cuerda de tus labios profundos,

aquellos inciertos de tardes alegres;

desnudos abrazos de amigos fervientes, derrocado,

¿desertor olvidado del polémico llanto?, a veces.

Amante tierna de maestría incipiente,

desnudo experto en la ropa caída, hablando

siento el agua que cae en tus manos, fiebre

respiro polvo de besos perfecto, respiro

el auge caído de tu escote abierto.

Arañas el pecho, desquicio torcido, ¿hablas?

miento sincero del día en el año extraviado,

azul íntimo de talla perfecta. ¿te vas?

¿Te cansaste de mirar el perdón, evocado del crepúsculo muerto?

era hora, mujer, de hablar de nosotros.

Mi lengua extraña en el páramo, sueño inacabable

ni tu cuerpo, ni tu talla, ni tus ojos dormidos;

manejabas despacio en la noche, la luna insegura te miraba

el "marie cake" se te resbala travieso,

el destino mentiroso de los días que hablamos,

las horas guardadas en el libro, ahora ya roto;

después, desnuda, desastre, galleta;

poema cubierto de sangre perfecta,

amasa el olvido de tu Venus peluda,

caricia lujuria, de una semana incompleta.

Revelación

2010-06-08T06:19:00.000-07:00

Incierto es el día de los cruxificados

pecados andantes de amistad corrompida

deseos carnales del alma naciente,

aquellos sucios callejones de fiebre indolora,

bajo el sol amargo de los ojos más tristes.

Estrella lejana de música muerta,

como si fuera aquella reverencia, los pies de tu dios

los dedos benditos del soplo instantáneo,

las noches inéditas del escéptico amor.

Silenciame, enseñame del tiempo que no vuelve,

dime tú, si puedes volver a callar,

el cuerpo hirviente de recuerdos febriles,

aquellas horas explícitas de fuego en el aire.

Gritame como el loco perdido de los mares lejanos,

el poeta consumado de ceniza ramera,

el cantante sordo con sombrero de paje,

el hombre fantasma que te tiene presente,

y que tú, en horda asesina de cántico épico,

desterraste su cuerpo maltrecho,

hacías el horizonte próximo, del cuartucho recuerdo.

Lo venciste quebrado de olor a mañana,

me encontraste borracho llorando, al pie de tus sábanas

llorando dormido, las horas eternas

hablando del miedo, con tu cuerpo desnudo,

riendo de los chistes fugaces, que me contaran tus senos;

me abrazaste entre las sábanas rojas, dejaste que entrara,

mordiste el anzuelo, que el pecado nos puso.

Despertaste insegura de querer todo,

el tiempo se detuvo un segundo a mirar tus recuerdos,

deseoso de llevarse consigo el mayor de tus errores,

deseoso de volver a pecar, de volver a caer,

lujurioso incesante del eléctrico amarillo,

desterrado profundo de los pecados que hiciste.

Mírame, soy yo, el de ayer,

soy el pecado mismo, que tu religión profetizó,

soy el karma vivo de tu noche negra,

soy el diablo presente de tu historia secreta.

Soy...solo yo. El de la otra noche. ¿No me recuerdas?.

Borrowed Time

2010-06-03T14:37:00.000-07:00

Mis premios insensatos de angustia irritable,

¿soluciones exactas de cómo encontrarte?

mi mente estrecha pensando en el día de la última vez,

me gusta pensar que no es más, que no tiene sentido.

Que tomando las cosas muy aparte, me dejé de preocupar

que insistiendo en los días que no vi nada, me olvidé

que lo cierto que hay en todo, no tiene importancia

que la vida, me condujo lejos de la solución permanente,

permanentemente recordándome que fui estúpido por dejarla ir.

Ni los vidrios de las horas felices,

ni las luces mentirosas de los escaparates rosas;

silencio continúo en los pensamientos que bailan, de noche, de día

de balcones girando alrededor de la idea,

de los labios perfectos en el segundo eterno,

¿Tuvo idea alguna?, no lo sé.

Van a dar las diez, me dijeron

y el reloj que circulaba tierno en la pared, se me vino encima

como el cuento infantil de algunos años,

los poemas rotos de los libros perdidos, sin poetas que existiesen

sin escritores con dinero, que los derrochadores bohemios quitasen.

Sin todo eso, se me olvidó la solución,

no me digas nada, no me digas nada.

La recuerdo aún cuando te recuerdo, para ser más sincero,

cuando la carne de mi alma se funde hirviente, sincera, en los ojos de cualquiera.

Y si de sincero no me muero, pues te digo que si,

que aún te recuerdo, la recuerdo y me carcome por dentro.

¿Ahora té?

2010-05-30T18:00:00.000-07:00

El alma de los días enfermos y azules,

sin cosas en las manos, sangre interna regando los campos

el culpable irresponsable del idealismo general,

que de a pocos nos fue llevando, nos fue matando,

que en sus cartas más fúnebres nos daba agua,

nos daba vida,

ese de aquel, que las horas de las noches perdidas,

el licor verde de los vientos del sur, nos helaba las manos

el corazón, y vomitando cadáveres en las esquinas, nos sonreía feliz.

Se fue metiendo entre los frágiles cimientos de mi mente

analizando el sentido propio de mi inexistencia...

Y me volví loco.

Loco, como los carnavales chovinistas,

loco, como el día de mi muerte

loco, como el lunar pegado en tu rostro

loco, como las horas sentidas de los túnicas negras

loco, como la retórica tesis siniestrada de mi alma

loco, como el filosofo alemán de los libros escasos

loco, como la canción argentina...

Loco, como loco, y loco me quedo porque estoy loco

porque ciertamente nadie entiende mi locura,

porque estoy loco, y nadie me habla, porque estoy loco

porque loco soy, y no necesito tu pena,

¿Porqué?, porque soy poco loco para la loca que eres tú.

The machine of the small shit

2010-05-27T19:29:00.000-07:00

Hacer como que no te vi, silencio entre las manos

reírme de las locas cosas pasadas de las horas;

no seas cruel, no seas más allá de los días perdidos,

una esperanza turbia de nuestros pasados efímeros,

déjame regalarme, tal como yo quiero, tal como te gusta ver,

que en las escasas nieblas heladas de estos días de invierno,

nos casamos, nos retenemos, no seas cruel conmigo,

y llévame hacia donde quieras;

me preguntas y que fue de ella,

y de esta, y de aquella,

te gusta probar, te gusta sentir la libertad en las palabras,

y el miedo en las respuestas,

te gusta hablar de más,

te gusta mirar de más, y preguntar demasiado,

formular locas teorías acerca de tal y tal músico,

te burlas de mis principios

me callas, cuando te hablo,

sin embargo veo en ti poder,

el cual es un gusto mutuo,

como las hojas que regresan a los árboles en verano,

¿cómo las hojas que regresan a los árboles en verano?,

eres totalmente anti-cursi, pero te encantan los detalles

Este soy yo, real, sin miedo, desnudo, y flaco, peludo y discreto.

Esta eres tú, impúdica, serpenteante y pagana, romántica y atea.

La pregunta se me quedó en el aire.

2010-05-22T18:07:00.000-07:00

Reteniendo el placer de los ojos en el tiempo

silencio en el infierno andante, las manos en el aire

las piernas desnudas de los días malvados, sin misericordia

delante tuyo los ojos mugrosos de las noches inacabables;

sus cabellos en sus labios negros, los de ella

el mundo parado debajo de la almohada,

llantos caprichosos de madrugada eterna,

canta el gato muerto de los idiotas rotos,

la saliva pendiente, bailando el paso de sus senos;

Similitud entre su alma y las luces de la vida.

El error de mis ojos, sostenida por un instante en el espacio

con las manos agarrando,

con los ojos derretidos de la primera idea,

regresa como quieras, sin alma verdadera, sin mundo caído

mis letras impresas cantan por sí solas en las noches efímeras de las ciudades más grandes

como quiera, que sea;

Como guste el diablo que hables, de detalle certero de nuestros pasos,

sin música más de fondo, cerca de tu final,

abres el mundo, para entrar a discreción;

abres las horas sin silencio ni memoria, solo con risas,

las que se van cayendo de la cama,

¿Eléctrico amarillo de liquido vital?

Y a cada paso vas cayendo, y cayendo,

y cayendo sobre los huesos rotos

de las memorias constantes de nuestros años anteriores,

los que no más existieron en nuestras ropas,

aquellos fríos de las tardes más dulces, más pervertidas,

sin humo, sin manos, sin gritos ni risas.

Quédate con el alma del eléctrico amarillo.

Muévete

2010-05-18T20:58:00.000-07:00

Si quieres canta conmigo,

no cuestiones mis momentos, no hables de mañana

baila al ritmo de su suave tiempo,

no me digas cosas al oído, ni siquiera intentes mirarme

baila, como no lo hacías, como no recuerdas

inténtalo, mueve tu cuerpo, despacio

deja que escapa de ti el inútil mundo que te subyuga,

que apresa en ti cosas hermosas

deja que el día se detenga en la hora del segundo que te mueves

y lleva, lleva el ritmo como quieras;

anda, suave, detente a mirar el paso del sol,

que tus piernas sientan la melodía del instante

que tu boca bese las notas en el cosmos,

que el sonido te libere del cuerpo,

reyna contigo, reyna con nosotros, reyna conmigo

el viento bajo los segundos,los ápices de eternidad

que el amor de nuestra sangre fluya en la de los demás,

no reglas morales, no reglas de influencia,

no perdones los espasmos tardíos de los mares rojos,

no sientas los ojos quemados por el sol abierto,

no disimules tu angustia, insulta, grita,

muerde las nubes negras de los infelices capitalistas,

patea, el seudo corazón hirviente, de esta tierra burocrática,

de este mundo mentiroso, que te engaña,

muestra el baile, muévete con las montañas,

con los ríos bajo las rocas vírgenes,

coquetea con el mar profundo, ama la danza, ama el baile

muévete conmigo, déjate sentir.

Que el mundo sienta que seguimos latiendo.

Dream Away

2010-05-17T20:40:00.000-07:00

Cuenta el silencio de nuestros escritos,

las palabras flotando en el aire,

los mensajes desidiosos de nuestra ansías de vernos

de vernos dormidos, los unos, los otros

si quisiera volar, volaría contigo

me preguntas, ¿ A dónde?;

a donde la imaginación no nos alcance,

donde los sitios espectro, se desentiendan de nuestras palabras

donde abrazarte ya no sea, una imagen, un deseo

muy muy lejos, solo volver a empezar

Porque cuando siento tus momentos, tus miradas, tu vos

se me vacía el mundo, se me vuela el alma

hacia el sitio el momento, ¿el tiempo importa?

preciosos sueños despiertos de ansias,

preciosos sitios deseosos de ti.

Al otro lado

2010-05-13T20:08:00.001-07:00

Mi primer disfraz azul de mis años

sin ver más allá de los que acontece,

sin ruido permanente fastidiando

la música sensible acaba con los perdones;

los puntos inacabables, de los ojos en el fondo de los sueños

aquellos preciosos, de los veranos inolvidables.

La muerte rondando, con manto oxidado de esperanzas

promesas sórdidas, que se le fueron cayendo en el viento,

sus piernas frágiles de los pasadizos fúnebres,

los mantos verdes, sencillos, flotando en el tumulto de voces;

la noche se me acerca discreta, con hadas de luces

con repentinos cuentos,

y ojos blancos, como el alma.

Las mariposas de mi ventana caída, los barrotes llorosos de la lluvia

allí afuera, esperando el febril estado de mi esperanza,

para comer, para llevársela,

desdeñosa de sí misma, sin más que el sonido pudiente,

del que canta las bocas de los que me acompañan;

ellos los sin ánima, suya siempre me acompaña

¡Canten, canten para ella!

Se me caen las manos del sueño, los pies rojos

se me acerca más el sonido a los sueños

el alma se me vuelve, me aprisiona,

me abraza contra ella misma, me hiere, en sus manos

la sangre, contra el suelo;

los pasadizos fúnebres con los mantos verdes me sonríen

devuelvo mi sonrisa, devuelvo mi vida

Tómala, llévame al mundo de las almas.

Quizàs

2010-05-09T20:24:00.000-07:00

Buscabas lento sobre el silencio

las patrañas fecundas de las charlas alegres,

no bastaron para decirlo, no me basto para mirar

decir que buscas solo a alguien es increíble

me reconociste porque asì fuiste tù, solo tù;

no dejaste nada sobre la mesa, y es quizá por esto,

que quise irme contigo, las lenguas extrañas,

y tu rara forma de vestir, tu filosofía entera de mujer

busco solo a alguien, era viernes, y con bastante frìo

Quizàs y tengas algo de razòn,

los botones izquierdos de mi chaqueta, soltaron dos palabras

"Quèdate conmigo", tienes bastante y me diste

mira, me indujiste y abriste, el centro solo de lo inrreverente

mi camino, enajenado de perlas y brasieres,

no te dejaron màs que un dulce sabor en los ojos

busco a alguien, y es quizàs por eso que me arrimè a ti,

ahora era sàbado, y el sol canturreaba.

Las silvestres aves del otoño, sinceramente no entendía

pero me gustaba, ¿Fue tu traje sicodèlico?, quizá

me hiciste sentarme y hablamos, mira

busco a alguien, eres increíble, eres lo que busco,

eres más de lo que quiero, y quiero que seas más de lo que te deje;

Mìranos, y di nos, ¿somos más?,

¿Somos locos?, quizá y tengas razón

soy el loco que estás buscando, pero no tu loco.

Desperado VI

2010-05-05T08:11:00.000-07:00

Suerte en el destierro de los días

sin ser más que el trotamundos cansado

sin más preguntas que las que hago

sin tiempo para amar, el pasado de las noches

me abres de flor, ante tu cama

flotas en el aire, eterna sonrisa de placer

las manos circulan ante la pregunta de seguir

¿de volver?, no lo sé

de ser los segundos en las canciones que no conoces

me miraste y, pues la verdad es que no tengo respuesta

sin ser perdido, prefiero ser invisible

a pasar contigo el resto que no es más de lo que me queda

prefiero lo sencillo, sin complicarte la vida

¿más de lo que está la mía?, no lo sé.

Solo recuerdos vagos, se calaron en las tardes idiotas

cuando el sol se puso sobre tu explosión de libido

como tu idea de la infinidad, se calcó en mi piel

y no me deja vivir; no me dejan de seguir aquellos ojos

aquella boca, y esas manos, esas manos...

no dejan de tocarme a donde voy, ¿me entiendes?

si me preguntas, ¿cuando?, pues no lo sé

No puedo ofrecerte algo que no existe,

sin pretender ser lo que no es, no puedo volver

pero tampoco puedo avanzar,

y no quiero que tu te quedes aquí conmigo,

no quiero lo que me ofreces, no lo puedo aceptar

no soy nada, por eso,

si me preguntas si te adoro

si, si lo hago,

si me preguntas, ¿qué paso?

No lo sé.

El vals de las Almas

2010-05-01T15:59:00.000-07:00

El suelo inerte de mis noches vagas

me hacen partícipe de las más lejanas horas

me hacen suyo en el alba

mis ojos caídos, las almas bailando desiertas

su sangre en el fin de sus piernas

sin sentido propio de mi mente,

las rosas caídas al pie de la tumba

la luna gritando, sin sol que la vea

las blancas luces, bailando dentro de nuestro cuerpo

saltando en silencio en la cama

las caras muertas en las paredes rojas

nuestro profundo miedo, nuestro profundo deseo

¡Deja que ellas vengan, deja que bailen todas muertas!

sin saltar, sin vitorear, deja que se posen en tu rostro

que las almas de entonces sean las de hoy

sin nuestras horas, sin los años que dejamos

sin el tiempo perdido de niños

sin tus ojos en las calles, siguiendome

tus manos suaves, tocando el aire

el respiro fúnebre, de la mortaja hembra,

aquella que después de tanto, se hizo hermosa

no es una niña, eres ella,

sin mundo pesado, por el cual tuve que cruzar

sin las almas en pena, gritando en nuestras noches

sin ellas, no somos más que cualquier otra cosa

¡Deja que ellas vengan, que bailen todas muertas!

Inmune

2010-04-28T14:36:00.000-07:00

Quiero ser el tiempo a través de los ojos,

sentir el mundo bajo los día felices

bajo las miradas inquietas de todos

sin ser flor, minutos, o agua, vivir

amar la tierra, los pasos, que el polvo lleva

que el ruido vivo de las ciudades grita

tocar el alma que lleva el ritmo de nuestra vida.

Ser el don de los hombre sin futuro

esperanza en las rocas secas,

y pasto que el agua reza

pasear por los postes de las cabezas

los ojos y las bocas en silencio

cual si fuera el silencio la respuesta a sus preguntas

la respuesta a sus dudas,

a ellos.

Quiero ver música,

nadar en los cabellos de las mujeres de las tardes eternas,

aquellas que danzaban bajo el sol caliente de nuestro tiempo

el que alcanzó con su melodía al cielo;

aquel que nos muestra todos los días las manos

las horas sin su albor fragante, de eternidad.

De ella que en las noches más perdidas, la encuentro

en los sueños suaves de la almohada,

en las paredes, desnuda, mirando el tiempo

mostrándome con su naturaleza, los hombres, la música

la historia detrás de su vida, cual si fuera ella la razón de mis versos

cual si fuera ella, la luz de las mañanas, cual si fuera ella todo eso,

aún así,

solo yo sabría quien es, y que hizo, para desearla de tal modo

que en las lunas más enfermas, se me sale el alma a su encuentro.

Dar

2010-04-22T09:48:00.000-07:00

Hombre, tengo alegría, dame noticias

tengo sueño, y camino sin parar por la ciudad

sin ropas, ni pensamientos

arrastrando los pies hacia la nada

hacia el tiempo detenido

Hombre, tengo ideas, dame revolución

tengo hambre de gritos,

preguntas, y violencia,

imágenes que en mi vida desfilan, catarsis eterna

no puedo dormir

Hombre, tengo paz, dame guerra

quiero muertes, y terror

sangre corriente corriendo en mi cuerpo

quiero voces que se apaguen

con el tronar de una mano

Hombre, tengo libertad, dame religión

dame sotanas y palabras de miedo

dame terror, y horror,

mentiras, con las que atacar,

dame sexo, y celibato

dame santidad para penetrar

Hombre, tengo preguntas, dame drogas

paraliza mi mente, y déjala volar

deja que salga con el cantante guitarrero

deja que baile, y entone coros pacifistas

deja que se distraiga

Recuerda hombre, que se necesita solo de uno para cambiar todo

Hombre, tengo amor, únete

deja que el gran tren pase por tu casa

deja que te invada, deja que tu cuerpo sienta el calor de verdad

deja que tus ojos vean la pureza de muchos,

deja que tu vos se eleve, grita conmigo

Porque no existe nadie, hombre, que no pueda ver

que no pueda sentir

que no pueda hablar

que no pueda oír

que no pueda leer

Deja que el viento rece por ti, engrandece tu libertad.

Hombre, tengo mucho, ¿Qué tienes tú?

Memorándum

2010-04-19T09:12:00.000-07:00

Con mis ojos cerrados de noche, sin manos

solo, con sueños acerca de lo que ocurre

con imágenes en mi mente flotando

sin el tiempo detenido para observar bien

las desiciones que se fueron dejando, allá;

a donde no puedo volver,

en el sueño sin guía, se me acaban los destinos

las canciones y las letras impresas

de cuando todo tenía algo de sentido,

sin acabarme yo mismo de no tenerlo,

y reír de lo que hice, tal como si fuera un pequeño juego

y volver a hablar, sin temor a mirar

volver a correr, sin miedo a caer

volver a escribir, tal como siempre

volver a los días infinitos con los soles, allá, bien bien arriba

sin tocar, con los dedos las horas que pasaban por ellos

solo gritar, y en los días de lluvia salir con una mano en el bolsillo

y la otra en el agua, sintiendo, lo que había olvidado

sintiendo la verdadera libertad, sin temor a lo que haga despues

solo, estando seguro de que no volveré a ser como antes

sin miedos, sin mundos, sin días,

y sobre todo sin odio,

sin acabarme las horas en mundo sin sentido

tal como era todo antes de decidir quien soy.

Sin limites

2010-04-16T10:18:00.000-07:00

Sin tranquilo deceso, de una historia inacabable

donde los ladrones infames de nuestras palizas

bordean las calles, encerrándonos

en sus manos aprietan el instinto de nuestra vida

en los bailes sin música acuática

los cuerpos moviéndose al son de la ramera

sin pies, ni mente; enseñándonos en las noches,

que el tiempo no existe,

y tu cuerpo solo se mueve por la angustia de saber que no existes

de creer que lo que flota a nuestro alrededor,

es irreal, y que nada de lo que pasa hoy tendrá efecto mañana

pero, quizás encuentre tus ojos, encuentre la música

y sigas moviéndote para mí,

sin efecto de nada, sin pensar en el día

solos en las noches, con duendes, y demonios

con almas y vírgenes, payasos y juegos artificiales

aquellos que salían corriendo de los antros del centro

y violaban a las niñas indecisas de las esquinas antropomorfas

las piernas sin ropa, y las camas rojas

acostándose y durmiéndolas

así como te pude de haber violado

y tu fingiendo, los ojos desde afuera

las manos en el aire, tratando de tocar no se que

las palabras, y las niñas mirando

porque aprendo de la oscuridad, sin dioses

sin música, sin canciones en las que puedas bailar

y deseo con todo, que aunque no pueda volver

tu sigas fingiendo que te gusta, con las mismas muecas

fingiendo ser la ramera, de las esquinas sin payasos

dibujados en las paredes, y en los pisos

para no tener que buscarte sin encontrar

solo mirar, y esperar,

sin sentido real acerca de lo que pueda ocurrir,

pero con la fe intacta de que aparecerás,

no completa, pero si con lo suficiente.

Quimera

2010-04-12T10:19:00.001-07:00

Ha sido un sueño espantoso

sin memoria del comienzo

dormido, bajo sábanas sin recuerdos

en mis oídos gritaba una orquesta grandiosa

las imágenes que por mi mente entraban

desarrollaban un espasmo cataclísmico,

mi cuerpo entero se levitaba, no podía ser real

tendría que haber sido un sueño, me dije

me aferraba firmemente a las barandas de mi cabecera

pero algo dentro de ellas se esfumaba, y mis manos

recia torcían los dedos, no podía sujetarme de nada

mi cuerpo entonces salio presto, saltando

voló sobre el cuarto y atravesó las paredes de la casa

yo estaba espantado, sin saber que hacer, todo parecía tan real

nada de lo que en ese entonces pasaba, me parecía sueño

mi cuerpo tartamudeaba en el aire, sin pensamientos

fue entonces cuando, desde el centro de mi habitación

se detuvo el tiempo, un cúmulo de fuego

iba naciendo tímido, salpicaba lava, a mis paredes

fue quemándome sin dolor, fue el nirvana de mi sueño.

Me tragó entero, sin días, ni horas, ni escritos, ni sueños

sin mundo en donde pudiera volver

sin tiempo en donde pudiera estar

me tragó para no volver

fue entonces cuando una melodía odiosa fue intrigando mi atención

se revolvía en los confines páramos del lugar en donde ahora estaba

y fue halando con extremada fuerza mi cuerpo,

lo jaló hasta la superficie, la melodía entonces era insoportable

me tiró sobre la cama, y digno de un espectáculo

me arrojó mierda en la cara.

Fue entonces cuando me levanté, o al menos eso parece.

Cantos Desesperados

2010-04-09T19:33:00.000-07:00

Mintiendo acerca de lo inestable

sin rencor absoluto de lo que has mirado

sola, volteando el tiempo a través de tus dedos

con un inicio de supervivencia, te aferras

a las miradas de los salones infinitos, sin ventanas por donde huir

sola, sin ropa, sin mensajes, y sin tanto alboroto

entre tus cabellos y entre los de ellos,

la sinfónica espantada de misericordia

coge la primera nota de que de tu alma surge

y hace de ella la melodía, que bien podría ser tu réquiem

con soles y menores, sostenidas, y triadas,

con tu carne fundiéndose en las cuerdas;

sin tan solo volverías, sin tan solo quisieras ser parte

sin fueras como todas, ya no tendrías nada de lo que yo pueda mirarte

sin esfuerzos, ni palabras, caerías

como los poemas rotos, sin muerte aconsejable, quemados totalmente

en cuya tinta distante sembraba el poder del mañana

cualquiera que fuese un poco humano.

Con suficiente amor propio por el mundo

inventar miles de segundos de insurgencia maldita

en donde puedas comer, y saciar tu sed de sangre

cantar y alborotar el fuego de las llamas

y saltar de un lado a otro, cual Eva en el Edén

sin Adán que te asedie, sin Adán que te observe

solo los dioses masturbando su eternidad

para dar lo que sea, y poder tocarte.

Aferrado y encerrado en mi mente

sin poder olvidarte

con desiertos en en la oscuridad

sin agua, seco total, sin entrañas, sin nada.

Post

2010-04-07T05:59:00.000-07:00

Sin suelo en donde podamos caer ni mundo en donde poder estar

sin pan, ni alma, sin ventas, ni comidas rápidas

sin título, ni mente con la que puedas pensar

sin un tiempo en donde te puedas arrimar

sin el viento para vomitar, ni las luces felices para festejar

sin los pechos enormes, ni las ropas apretadas

sin baño, ni papel, sin cadena, ni agua

sin cara, para llegar a dormir

sin dignidad de la que nos podamos reír

sin las lágrimas, sin los besos

sin las risas estúpidas,

ni las corridas rápidas en los túneles

sin conocimiento de lo que te espera mañana

sin sopa, ni bananas, ni siquiera unas pastillas

sin nada...

Solo con...hipos taquicárdicos, aliento de infierno

cantando canciones hippies con tonada sexista y racista

viviendo epicuraneamente, sin límites,

y con mañanas eternas, sin sol que nos guarde,

y sin casa a donde llegar, solo, con la ropa desgastada

solo, con dos que tres mujeres

solo, con el infierno y los demonios

solo, cantando bajito

y gritando y pateando, a las 6 de la mañana

solo con un alma que te guarde, con risas, con llantos

con irlandeses bailando; y amando

los espasmos port morten que sobre la pista mojada estás teniendo

y teniendo y teniendo y teniendo y teniendo

bailando tu alma con el alma de un perro

hasta que ya estás muerto.

Realmente te veo

2010-04-05T10:32:00.000-07:00

En silencio de una boca, cuando sus labios cerrados,

sus ojos cerrados, su alma descubierta

me observaron, desde el extremo infinito

desde las luces aparentes de la noche

las palabras circulando en el aire

sin mucho que pensar, la música al fondo

treinta y seis violines en nota mayor

con complejos de modestia, me miraste

sin rozar tu mano, sin mirarte, ya me había visto

sin la aventura genuina de una noche intransigente

sin los años que se te fueron encima

sin nada de lo que yo pueda ir en contra

sin más que solo tus ropas, tus ojos,

sin más que perder el control

y me preguntaste si quería jugar...

me cogiste de un extremo de la camisa

sin excusas, me condujiste

me tiraste cuando te agotaste

pero ya yo, estaba hecho

sin decir nada, sin nada por que luchar

sin que tu me mires, yo te miré

y te observé, y te amé, y te adoré

sin tantas noches, sin tantos juegos, sin tantas cosas

sin tantos años...

sin treinta y seis violines en nota mayor

y me decían que estaba loco, que me caía

que nunca me vieron de ese modo, solo hizo falta catorce canciones

cinco cervezas, doce cigarros, y una maravilla de noche

para que me diera cuenta de que nunca te tuve, ni nunca estuviste cerca mío

ni siquiera, tan cerca como yo pensé que te había tenido.

Algún lugar

2010-03-31T10:16:00.000-07:00

Respirar el cielo de tus manos

al final de la vida, sin pecados, sin tiempo

en sus cabellos ondulados, la esperanza de saber que existes

sin miedos, sin lunas alumbrando las lágrimas

sin el mar bajo nosotros, con olas gigantes

canturreando una triste canción de amor

con el viento mirando nuestros cuerpos

y abrazándonos, en las tardes más sofocantes

con belleza, en nuestros rostros

y la gente bailando, moviendo sus almas

gritando al mundo...te adoro

en un eterno resplandor de mi mente

tus ojos cerrados, tu boca, tus días dormidos

¿En algún lugar estás?

en las ventanas de soledad perpetua

en las arrugas del tiempo

en la sangre de mis horas

en las aves azules volando

quisiera verte, y respirarte

y sin desear más, acariciar

millones de horas tocarte, y besarte

mirarte a los ojos y decirte

que en algún lugar sobre ese hermoso arco iris

te espero.

ƒinalle

2010-03-26T08:13:00.000-07:00

El eterno mundo en una taza

el humo flameante que sale incesante

las miradas desde lejos, desde cerca

le invito esta noche a quedarse aquí

necesito de Usted, de su sudor

de sus ojos, de su boca, mujer

del tiempo detenido en el aire

sin más que las lágrimas saliendo apresuradas

sin más que las noches inacabables

sin más que su infinita mirada

de donde saque todo esto

de donde quise entallar su historia

mujer, quedese aquí, conmigo

sin palabras, quizás sin decir nada

porque aveces es mejor no hablar

solo mirar, y encontrar dentro de sus ojos

un motivo para amarla y adorarla

y cambiar el designio de mi vida

por haberla conocido, por haberla amado

por ser usted el ángel que todas las noches espero

y entonces, se vuelve nada más que sueños caóticos

en donde increpan el sentido de mi existencia

en donde toda la música, en donde todos los escritos

en donde todo el arte que produzco, en donde todo,

voltea a mirarla, a adorarla

necesito de usted, para hacer mi obra, para ser artista

hombre.

Sinfónía de amor

2010-03-23T06:40:00.001-07:00

Pasa el mundo a través de mis miradas

sin detenerse a escuchar, sin hablar

solo, recorriendo el infinito álamo de rosas

aplastadas, sucias, y sin fe

sin mujeres que le bailen, sin aplausos que lo vivan

los autos en las carreteras, y los momentos en un segundo

contenido, aquel del cual no hablas

y que va cayendo por el inicio de la cuidad

como si fuese la esperanza, de creer

¡Creo!...sin saber en que

alzas la vos, y gritas

las manos muertas sin pulgares

y las verdes veredas, de una lluvia sin sueños

de las ciudades al fondo, de una mentira.-

Y empiezas de nuevo,

¿Me ayudarás a empezar también?

¿Me llevarás?

¿No lo harás?

no tienes respuesta, porque así somos

sin mundo, para una respuesta

sin problemas de nadie, sin importarnos los demás

extendemos la mano, sin saber a quien levantamos

y alzamos, y lo hacemos hombre

y le enseñamos, sin amor, sin mundo

solo llevando el tiempo através de una canción

en el espacio, en las horas

en los gritos, en los golpes

sin hablar, nos miramos, y creemos que nos amamos

sin sentir nada por el otro

te abrazo, sin quererte, porque así somos

y te miro, y te llamo, y te digo que si, que te quiero

y me crees, y yo te creo, cuando sabemos que todo es una mentira

pero así somos, gastamos tiempo diciendo que nos queremos

cuando ni siquiera queremos vernos,

pero, nena, nos amamos.

Y puedes llamarme, y hablarme de madrugada, y decirme que me quieres.

Porque, si, te voy a escuchar, aunque no te quiera.

Yo

2010-03-22T09:03:00.000-07:00

Eh oído decir al mundo el recuerdo de mis días

cuantos sino fueron los que hablaron

me susurraron quietos y absortos mis momentos felices

los soles de mi niñez, mi sonrisa al viento, inquieta

mi aventura de creer que todo puedo hacer

y saber sin cesar el tiempo en el cual viví

como las hojas desprendiéndose de lo abrazos que nunca dí

de los adióses que nunca quise, y de los holas que me arrepiento

de las lágrimas vanas que se fueron con alguien

Eh oído decir a las horas, lo infame de estar muerto

de amar, como ame, de desear como te desee

como cuando vivía, en el viento, en el tiempo, en el sol eterno

de las tardes, de la música que en mi alma entraba,

y quiero hacer contigo, el recuerdo de nunca más querer a otra

como te quise a ti, y aunque todos lo días que este vivo,

no baste siquiera, para cambiar algo, puedo quedarme contento

contento de no haberle fallado a mi espíritu, a mi alma, a mi ser

y de haber dedicado a inmortalizar la figura, que alguna ves fue cuerpo

fue amor, fuiste tú dentro de mí.

Y es que es así conmigo, te muestro ahora quien soy.......

Totalmente Extraño

2010-03-17T10:16:00.000-07:00

Eres el impecable acabado de los bordados

sin sentidos, vas cayendo hacia lo inoportuno

donde nadie puede acordarse de ti, de como fue de que estas con ellos

sin sentido real acerca de la inexperiencia que te invade la situación

vas hacia lo profundo del lugar, te has refugiado,

como un completo inadaptado;

te miras lo ojos, la boca, no eres más el ayudante,

no ere más la piedra, no eres siquiera lo que has sido hace dos segundos

porque estàs lleno de conciencia, de que el adiós de algunos

no se compra con nada, estás caído, sin vida

las mujeres ahora te parecen horribles, y los hombre sin sentido

como si cantaras acerca de ellos, en tus miradas

y la gente que va y que viene, se hace cada día que pasa,

más lejana a tu existencia, como si nunca le importo que tu estuvieras allí

acostumbrate, le dijeron algunos, porque cuando eres tú el extraño

no hay más que importe afuera, si no el simple hecho

de que tu no le importas a nadie,

porque es fácil, irse, sin dejar rastro de nada

como los artículos pesados sobre los cuales leíste, y los día ingratos en los cuales dormiste

no es más si no el mundo que absorto de tu vida, no más se quiere hacer cargo de ti

y volver, y volver, y volver, y no ser más

que tú, siendo la extraña, me haya imaginado yo siendo tú

sin saber que los extraños no hablan

ni nadie les habla, por que son extraños

sin mundo

sin sueños sobre que contar

sin admiraciòn por alguien

sin etiquetas que ponerte, porque así somo los extraños

sin un día, en dónde una canción más, nos pudiera siquiera animar.

Dos minutos

2010-03-15T11:29:00.000-07:00

Egoístas fueron los tranquilos segundos que se fueron

con las manos abiertas despertamos en ellos, un infeliz silencio

siendo, entonces nosotros, aquellos que ellos siempre han querido

las luces de las cortinas irritantes, que con los ojos cerrados

recibíamos, y el sonido de la melancolía invadía

hasta la faceta más estoica, recaía entonces

las mañanas sin dolor fortuito

sin creer que nuestra locura, que nuestro sitio

seria alguna ves invadido

te fuiste yendo, ¿A dónde?...la verdad no importa

solo importa que me mentiste, que con los lapices escribiste

la ignorancia de no saber que fue de ti

te fuiste, si; pero siempre te quedaste

fuiste casquivana en desatar este desastre

y no mediste las consecuencias de los juegos

las manos sin dedos, no faltarían para no tocarte

sin estar en lo lógico, en los estúpido de las tardes

de los días sin nubes, sin día

de los aeroplanos sin cuerpo

de los niños sin risa,

de los logros de convencer a la noche de quedarse dos minutos más

tu dices así, yo no digo nada, y las mariposas, nena

que se encarguen de degollar los sueños que por el camino tiraste

de mi, no te preocupes, yo mismo, me degollaré incesante,

para no tener que recordar mañana, a los días sin día

y que las tardes son sin sol, pero sobre todo para no tener que recordar

que dos minutos no le bastaron a la noche.

Dime, tù

2010-03-13T21:49:00.000-08:00

¿Qué haces si se te caen las manos?, ¿qué haces si nos quedamos sin nombres?

si en las mañanas eternas, de los días pecaminosos,

los ojos no se te volvieran a abrir

¿Qué se hace, mujer?

que nos queda, si no hacer de nosotros la fanfarria irónica de los cuentos

de los perdidos instantes divagantes de nuestra memoria,

¿Qué se hace, mujer?, si al volver nos queda el terror sinuoso

de las noches que se fueron yendo,

de los momentos atroces de la desgracia compartida

del si no de nuestros intimos secretos, cual abraxas despiadado

nos mostrase el camino hacia lo eterno,

¿Que haremos cuando tengas más edad?

cuando al despertar te des cuenta de que no eres bella, una ves más

y que las cosas que recité en miles de hojas y lapices

no solo fueron, la sinfonía de tocarte y besarte, en las preguntas que no me respondiste

si no más bien, experimentar junto a ti, la ironía de ser hombre

te burlaste, ¿Qué hago yo, mujer?

cuando me dé cuenta de que no exististe nunca, y que sólo fuiste

al parecer, una mujer más

¿Qué se hace, mujer?

cuando lo intento, y por más que quiero

me reconozco a mi mismo, y me digo que las tardes quizás

no fueron tan culposas, que los rojos vacíos, se sintieron luego, después

y que poco a poco, mujer, fui yo el que cayó, ante ti

me rendí, enamorado, me volví loco

ensayando el que decir, y por la culpa irresponsable

de creer que eres tú, la que yo necesitaba

quiero adorarte, por el tiempo que yo quiera

y amarte, así, sin que nadie sepa,

sin que nadie me diga que tengo que hacerte, en secreto

quizás así lentamente, me fuera olvidando

o si no es así, solo queda algo por decir...

¿Qué se hace, mujer...para no volverse loco?

Sin nada

2010-03-12T18:28:00.000-08:00

De pronto se sintió así, porque no podía regresar

el alcanfor de la vida instantánea, mis cafés en la mesa de la avenida

los cigarros en los parques, y las manos sueltas de los estados perdidos

perdidos en un cielo azul, sin sol; no pude regresar

porque las ostias de las iclesias no perdonaron los días que no estuve

las oraciones en los púlpitos, los cristos sin crucificar en los bares

los abrazos de un alma con bastante cuerpo, ¿Con bastante cuerpo?

los espejos se nos partieron, porque la sangre se nos desgarro

y los tiempos en los momentos, y los grandes y hermosos ojos

ahora, es cuando el imbécil distante que cortó mis alas, se me cayó

es cuando los negocios de las tardes con bastante crema, se hicieron conversaciones

acarrear la política del amor, sin conocer el amor por ti

contarme y decir que estoy loco

¡LOCO!

sin ser

sin más

sin ti

sin nada

sin mundo

sin tardes

sin horas

sin piernas blancas

sin manos

sin cuerpo para un alma

Universo

2010-03-11T08:03:00.000-08:00

Especial informe de los años impuestos

sin pensar un momento en el fondo de la idea

los ríos tristes, y tus abrazos caídos, no puedo quererte

no así, no en este tiempo,

los caminantes que eligieron los desidios de su vida

los caminos rotos, y las páginas libres de los libros

nada cambiarà mi mundo, ni el tuyo, porque todo sigue andando igual

los eternos campos, hacia el horizonte disipaban mi alegría

el recuerdo de tenerte, sin desearte

el castigo de aferrarme a donde no pude quedarme

de jalar todo antes de caer, sin pensar en los sueños que se fueron

no intentes cambiar, ni yo; porque solo somos al final parte de una historia

parte de una vida, entre música y gritos;

cuando del sol se pusiera, se cortarían así todo lo que nos rodea

y el etìquetado sinuoso, aquel que nos hizo creer que se podía

desapareció con el tiempo, las camas y las sábanas

no puedo quererte, entiendo, no entiendes...

pensar en luces naranjas de las calles lejanas de una ciudad hermosa

de los mejores tiempos, corriendo alrededor de un mal compuesto

por mí, por el feroz inquietante que no me dejaba en paz

mi libertad, y las pasiones que encendiste, no fueron suficientes

porque cuando tenga treinta, pensare igual que cuando tenga treinta y uno

y por los dieciocho, que vinieron casi sin irse, alrededor del universo

las margaritas de los poemas baratos, las noches de Neruda, el existencialismo de Vallejo

el martirio de Homero, el amor de Dante, la simplicidad de Virgilio...

llèvame hacia donde vas...porque para ti no es más que el amor de tu vida,

pero mi mente no comprende eso, no quiere comprender, se asusta de creer que tanto de ella

dependes, puede ser en lo alto, o en lo bajo, en la cama, o en el mundo

no estoy hecho a la medida, porque me encontraron defectuoso

sin sueños, sin mundo, sin experiencias, pero me dices que no es así

lástima, así me siento yo, porque con tu belleza pude haber escrito mil millones de poemas

no te adoro, no puedo escribir sobre ti, mi vida alrededor de tu universo.